ELSopazax:

ASESINOS Y HÉROES

2012-02-11T13:04:00.001+01:00

Una nueva ocasión en la que unos seres humanos extorsionados, desposeídos de sus derechos han salido a la calle a protestar su desgracia.
Una nueva ocasión en la que la policía que debería velar por esos derechos arrebatados por delincuentes togados y encorbatados, arremete con extrema violencia contra ellos.
A los antidisturbios españoles les gusta, disfrutan ejerciendo esa represión.
Sin mediar palabra alguna toman sus armas, las de los cobardes, las de los tiranos, las de los asesinos y las dirigen contra gente que muestra sus manos desnudas en alto.
Su delito, protestar, gritar la injusticia que ellos deberían perseguir.
Nada les conmueve, no hay un solo niño sin hogar, una sola familia en la calle, un solo puesto de trabajo perdido que les haga recapacitar que sus puntos de mira equivocan el blanco.
Órdenes son órdenes.
Las órdenes no han de ser cumplidas cuando atentan contra la justicia, es igual, eso es soslayable cuando el que comete el crimen es un traidor que dice trabajar para el país y que lo que realmente hace es descuartizarlo.
Soy demócrata, profunda y sinceramente demócrata; rebatía los argumentos de aquellos radicales que trataban de convencerme de que España era un monstruo que devora a sus hijos y que pisotea a sus hermanos asesino, una bestia que se mea en los derechos fundamentales de las personas.
Jamás voté a aquellos partidos radicales que defendían lo indefendible y que opinaban que cualquier medio quedaba justificado por el fin, incluso el tiro en la nuca, la bomba lapa y el terror.
Hoy veo las noticias, veo lo que aquellos asesinos, si, asesinos; decían combatir, lo que hacen esas personas otrora sus objetivos con el pueblo llano, conmigo, con nosotros.
Veo políticos que no merecen al aire que respiran; veo policías arremetiendo contra personas de edad avanzada, contra periodistas, contra amas de casa y adolescentes que claman al cielo por el pan de cada día.
No puedo contener un estremecimiento.
Me sorprendo pensando que tenían razón, me asusto y trato de distraer mi mente con otra cosa.
Pero a poco que me descuido, vuelven los más de cinco millones de personas sin trabajo, las personas desposeídas por bancos mafiosos que no tendrán derecho a expresar su angustia porque allí estarán ellos, sus armas y su violencia para callar su desesperación a patadas.
Esa es la realidad, dentro de diez, veinte o treinta años; cuando esto explote ¿quién será recordado como terrorista?
¿Qué pensaremos cuando ya agotados nos rebelemos y descarguemos nuestra ira contra instituciones, políticos, banqueros, corruptos y represores?
Ellos tienen armas, no dudarán un segundo en matarnos, a nosotros, a nuestros hijos, a nuestros padres y hermanos.
No dudarán un segundo en disparar a matar; órdenes son órdenes y ellos las cumplirán.
¿Acaso alguno alberga duda alguna por pequeña que sea?
Cuando todo esto pase y hayamos levantado montañas para enterrar a nuestros muertos y los que sobrevivan solo cuenten migas de hambre.
¿A quién señalaremos como asesinos?
La nueva reforma laboral es un abuso, una vuelta más de tuerca de esta tiranía contra el pueblo.
La situación hipotecaria en este país en el que hay miles de personas pagando la hipoteca de pisos que les han arrebatado es una forma de esclavización del obrero.
La represión laboral no tiene objeto a la interpretación, violencia sistemática contra la disidencia.
Algunas declaraciones de ciertos políticos son ya burdas y crueles mofas, escupitajos en la cara del más débil.
La satanización de jueces que buscan justicia es ya la señal inequívoca de que en este país van a pasar cosas muy, muy malas.
Ellos están por la labor y nosotros padecemos la sorda contención del miedo, pronto el pueblo estará desbordado por la desesperación.
Y cuando esto ocurra, los asesinos serán héroes y los héroes asesinos.

ABOCADOS A LA GUERRA

2012-02-10T14:14:00.001+01:00

Hay una serie de aspectos sociales que nos hemos dejado robar sin presentar batalla.
Los fanatismos, las convicciones dogmáticas que nos han llevado a votar en contra de lo que consideramos malo en vez de hacerlo a favor de lo que consideramos bueno han creado una serie de abominaciones mesiánicas en nuestra clase política.
Investidos de su poder omnipotente y apoyados en la represalia de guerra contra la disidencia, escasa y débil disidencia, han ido fagocitando uno tras otro los derechos fundamentales de las personas refrendados por las Cortes Generales y firmados por el Rey.
Tanto el pueblo soberano, como la monarquía y las mismas cortes, hemos propiciado que una nueva clase social, la de los soldados encubiertos, tomen a sangre y fuego nuestra civilización.
Solo hemos de releer los artículos veintiséis, veintiocho, veintinueve y treinta del texto constituyente; cotejarlo con los hechos que acontecen ahora y meditar unos segundos para cerciorarnos de cuan profundo es el delito cometido por la actual clase política.
Y sobre todo cuan grande era la responsabilidad que inconscientemente adquirimos al aceptarla.
Quizá esto último nos enfrente a nuestras culpas y prefiramos mirar a otro lado, no pasa nada, los españoles somos así, cobardes.
El Artículo veintiséis asegura que todos tenemos el derecho y la obligación de recibir una educación.
Y advierte, que al menos en lo básico, esta educación debe ser gratuita.
También habla del acceso a la formación profesional como algo que ha de ser generalizado, equitativo y meritorio.
No puede ser de otro modo, en una civilización moderna, la calidad de la educación es el principal indicador del nivel de justicia, democracia y modernidad que se viven dentro de sus fronteras.
Establecer como mérito el poder adquisitivo de una familia en detrimento de los posibles logros académicos, es una interpretación bastarda de lo que significa para una nación moderna la educación, la justicia y los derechos humanos.
Y los que esgrimen tal argumento atentan directamente contra la ideología y la ley recogida en la Carta Magna, son delincuentes que atentan contra la Ley con mayúsculas, contra la Ley de leyes que no puede ser vulnerada ni revocada por norma, ley o disposición alguna.
La pasibidad del Tribunal Constitucional ante las intenciones claras de la clase política actual al respecto, resulta aterradora.
Pero más terrorífica es la visión de policías y militares defendiendo con sus argumentos a esas personas que sistemáticamente pisotean la ley que juraron defender.
Amigos, esto es España, país de miserables, mercenarios y traiciones.
Se establece, además, que la educación ha de perseguir el desarrollo de la personalidad humana, el respeto a los derechos humanos, la tolerancia y la amistad entre las naciones, los grupos étnicos o religiosos, y la paz.
La lectura que nuestros gobernantes han hecho de esta ley fundamental, ha derivado en constantes ataques y asedio a la educación pública y la eliminación de materias que fomentan la convivencia en favor de doctrinas de dudoso espectro democrático como el cristianismo.
En definitiva, nos están robando un derecho fundamental y lo estamos permitiendo.
Nuestro sentido de la inmediatez, no nos afecta directamente, nos impide, una vez más, defender como es debido el futuro de nuestros hijos.
Seguramente ellos no podrán asegurar con sus salarios la educación de nuestros nietos, y eso será culpa nuestra.
Otra derrota social está recogida en el artículo veintiocho, el que se refiere al orden social que debemos construir entre todos, el orden internacional que cada ciudadano ha de exigir a su gobierno para que se garanticen los derechos y libertades en sus sociedades.
El artículo veintinueve delimita los derechos de toda persona mediante el obligado reconocimiento y respeto de los de los demás.
Demoledor y brillante en su sencillez, sangrante y doloroso ver que hace décadas que también nos los arrebataron.
La esclavitud ha vuelto con fuerza a la sociedad, llamémosla hipoteca, llamémosla desahucio, a fin de cuentas esclaviza a las gentes a trabajar al mismo tiempo que son despojadas del fruto de su trabajo.
Y lo peor es que tales actos son aceptados, promovidos, protegidos y financiados por los estados, por los que debían asegurar que esa situación jamás se diese.
Al respecto, y por último, el artículo treinta desvela a una clase política fuera de la ley, una clase política proscrita y tirana cuya ilegitimidad escandaliza y que deberían estar entre rejas desde el momento justo de su filiación partidaria.
Dice textualmente:
"Nada en esta Declaración podrá interpretarse en el sentido de que confiere derecho alguno al Estado, a un grupo o a una persona, para emprender y desarrollar actividades o realizar actos tendientes a la supresión de cualquiera de los derechos y libertades proclamados en esta Declaración".
Sobran las interpretaciones, sobran los comentarios.
Estamos abocados a la guerra.

PARIÓ LA ABUELA

2012-02-09T22:44:00.003+01:00

Me pareció leer en alguna parte que la nueva reforma laboral con la que el Gobierno va a robarnos un nuevo lote de derechos laborales, venía disfrazada de "inquietud por el futuro de los jóvenes".
Y debe ser verdad, porque en ella se hace un especial tratamiento a la implementación de medidas sesudas para fomentar el contrato a jóvenes.
Entre el paquete de medidas valientes, atrevidas e innovadoras; la que va a dejar patidifuso al personal es la de abrir la veda para que los pensionistas podrán trabajar y al mismo tiempo, cobrar parcialmente la pensión.
Claro, los muy idiotas van a perdonar parte de la pensión que han cotizado a lo largo de su vida, "su pensión" para trabajar.
Hay que reconocer que si alguien esperaba algo original, esta vez se han salido.
Y es la muestra fehaciente de que este recién estrenado gubernúsculo no se conforma con retos menores, este es un gabinete de desafíos épicos, un equipo directivo al que le parecen pocos más de cinco millones de parados y se destapa añadiendo a los jubilados y pensionistas a la carrera por hacerse con un trabajo.
Esa es la eficiencia que los tecnócratas de los que tanto se jactaba Rajoy, he ahí las soluciones que plantean.
Mi malicia me trajo una pregunta a la cabeza ¿quién hará el papel de "soltador de idioteces mediáticas?, el PSOE tenía un equipo formidable, Sinde, Aído y la estrella del grupo Pajín.
Hay que reconocer que nos han regalado una sarta de sandeces a lo largo de su permanencia en La Moncloa, casi insuperable
Pero el gran Rajoy está decidido a superar incluso lo insuperable; si pensabais que no había una persona más capacitada para la estulticia que Pajín, Mariano os a demostrar que a dementes peligrosas el tampoco es un mindundi.
Las tiene y de órdago.
Señoras y caballeros, se abre el telón, ante ustedes la nueva "lumbrera ministerial"; la ministra Báñez.
La misma que piensa que dejando morir de hambre recortando "una porción" de la pensión a los jubilados y lanzándolos como kamikazes al mercado laboral, se puede favorecer el empleo juvenil.
Estoy impresionado, al final haremos del refrán un titular "éramos pocos, unos cinco millones y medio, y parió la abuela".
Pero bueno, no solo dice bobadas, en la boca de la ministra también caben los malabarismos retóricos para pintar de colores lo que van a ser simples choriceos.
Donde dice que la reforma laboral dejará intactas las prestaciones por desempleo, no se refiere a que no las van a aumentar o disminuir. Se refiere literalmente a eso, a que las prestaciones se quedarán intactas, que no las va a tocar ni dios; vamos que para cobrarlas nos las veremos en figurillas.
Donde admite que la austeridad puede "contraer" la economía, lo que realmente quiere decir es que sabe perfectamente que con cada nuevo recorte que se decide, se destruyen miles de empleos y que del mismo modo, miles de personas pierden sus hogares y se ven abocados a la calle.
El matiz, está en el "puede", ese vocablo en ese contexto, es el que da a entender su pensamiento "lo se, es así, pero me estoy forrando y me la suda".
Si sustituís el "puede" por su significado, os daréis cuenta de que la frase toma otra dimensión más cercana a la real.
En resumen, que tendremos que despedirnos de los canguros gratis, el gobierno de derechas que nos toca en turno ahora ha decidido ponerlos a trabajar.
Me da que lo que quieren es que entre el fin de su vida laboral y el fin de su vida absoluta, el impás sea el más económico posible y si se muren el mismo día que salen de la fábrica, mejor que mejor.
Recuerdo que los mayores contaban que antes, al jubilarse, tu empresa de toda la vida premiaba la fidelidad y entrega del trabajador con una comida entre compañeros y un buen reloj.
Nosotros hoy, nos caeremos no de uno, sino de varios guindos y tendremos que conformarnos con un blister de pastillas de carburo y una sonda.
Yo por el momento voy a patentar la idea del "controlador vital de planta", dentro de un par de años será habitual verlo por las empresas.
Será un tipo con bata blanca y con los utensilios médicos necesarios para comprobar las constantes vitales de los trabajadores; estará adscrito al servicio de la mutua y se encargará de que ningún operario exceda los límites mínimos por los que se considera que un obrero tiene chispa suficiente para trabajar.
Esa será la lucha de nuestros valerosos sindicatos el día de mañana.
Pelearán por una frecuencia cardiaca más razonables, por una capacidad pulmonar ética, por un mundo justo para los amputados, etcétera.
Y lo peor de todo, es que serán los mismos defendiendo lo mismo, es decir, seguirán vendiéndonos.

DE HUEVOS INFLAMADOS Y ENFERMEDADES CON NOMBRES RIDÍCULOS

2012-02-07T21:24:00.001+01:00

Hoy ha vuelto un compañero de trabajo tras siete largos meses de baja.
Se le ve tristón, decaído y en su mirada hay una especie de luz asustada.
Me contaba que en lo peor de su enfermedad, solo era capaz de recordar las malas noticias de la televisión.
Esas que hablan de desahucios, de paro, de miseria, de miles de puestos de trabajo perdidos, de empresas que cierran.
La congoja en el chaval era tan patente que casi tuve que consolarle y eso que se que, de momento, su puesto de trabajo no peligra.
Ha venido con ganas y mi misión hoy ha sido estar pendiente de él y evitar que en su afán de volver a ganarse su lugar, cometa alguna imprudencia.
Un error fatídico que entonces si le llevarían a engrosar las listas del paro.
En la fábrica la seguridad manda, las frías estadísticas se utilizan como arma arrojadiza y los mentecatos imprudentes son, hoy en día, un veneno para las grandes empresas.
Sujetar sus ímpetus no ha supuesto mayor problema y en un par de horas ha ido recuperando tono, comodidad y confianza, bien.
Pero al poco rato, según iba llegando la gente a saludar a su compañero recién reincorporado, me di cuenta de que aun en estos días locos en los que nos ha tocado vivir, las palabras conservan gran parte de su poder.
El mal que ha tenido al buen chaval postrado ha sido ni más ni menos que el "Síndrome del beso".
Podéis imaginar las coñas que ha tenido que soportar al asociar semejante cosa con los siete meses de reposo que ha tenido que pasar.
"Síndrome del morreo"; "Síndrome del polvo"; de la orgía, del magreo, y así, a cada cual más burro ha tenido que ir riendo las gracias de todos y cada uno de los energúmenos que tiene por compañeros.
De todos excepto de uno, del jefe.
Y aquí es donde entra en juego lo que nos traemos entre manos: el poder de las palabras, más concretamente el poder de los nombres.
Porque si a mi jefe le llegan a decir que el chaval ha tenido que estar de baja por culpa de una Mononucleósis que le ha tenido en jaque todo este tiempo.
Cuidado, una mononucleósis es cosa seria, tiene nombre serio, síntomas serios y seguramente lo haya contraído de forma seria.
Pero, ¡ay amigo! lo que tenía mi colega, además de mononucleósis, se llama "Síndrome del beso" y claro, ya sabemos lo peligroso que es tener un arma cargada en la mano y no saber usarla.
"Eso del beso es una milonga para no trabajar".
"Vagos de mierda, siete meses en casa a gastos pagados".
"Vete tu a saber en qué coño fue el tío a meter el morro para agarrar esa galipandria".
Y así puede seguir hasta el infinito y más allá.
La cuestión es que aquí mi compañero de trabajo ha estado hecho una piltrafa sufriendo de somnolencia; fiebre; malestar general; intranquilidad; sensación general de enfermedad; inapetencia; rigidez y dolores musculares; erupción cutánea; dolores de garganta; inflamación de los ganglios linfáticos y del bazo; dolor torácico y abdominal; tos; fatiga; dolor de cabeza; urticaria; ictericia; rigidez del cuello; sangrado nasal; frecuencia cardíaca rápida; sensibilidad a la luz y debilidad severa en brazos y piernas.
Pero como la enfermedad tiene un nombre acojonante y otro estúpido, presuponemos que ha tenido una tontería de esas que se usan para pegarse un estiramiento vacacional como la muerte recurrente de una abuela o los siempre socorridos papeles en el juzgado.
Pero sus ojos me decían que no, que el chaval decía la verdad, y lo deduje al ver su mano agarrándose la entrepierna mientras me explicaba lo de la inflamación de los testículos.
¿Testículos inflamados? eso si que no, jamás de los jamases.
Pues sí señores míos, es otro de los daños colaterales de la enfermedad, unos huevos enormes y doloridos.
Lo que los entendidos llaman "orquitis"; aquí no hay nombre ridículo, los testículos son una cosa muy seria y no hay síndrome del beso ni milagro del cielo que contagie de nada las sacrosantas pelotas.
Hasta ahí podíamos llegar.
Pero no contento con todo esto, su mal fario, ha decidido que además ha de ser mortificado por un nombre ridículo a su enfermedad.
Paz y fuerza amigo.
Por un mundo con nombres acojonantes para las enfermedades chungas, gritad conmigo.
"Síndrome del beso" no; "Mononucleósis" si.

VEMOS LO QUE QUEREMOS VER

2012-02-05T22:43:00.003+01:00

Nuestra mente está acostumbrada a ser manipulada.
La formidable potencia de nuestra voluntad puede llegar incluso a tergiversar la decodificación que nuestro cerebro hace de la información recogida por los sentidos.
En resumen, vemos lo que queremos ver.
Y lo que puede ser tomado como una simple casualidad, una simple coincidencia; termina siendo aceptado como la prueba irrefutable de una suerte de "confabulación magufa" en la que la administraciones se parten la cara por mantener ocultas a las "personas humanas de a pié", los resultados reales de sus descubrimientos.
¿Por qué mantienen este secretismo?
Pues seguramente tenga mucho que ver con el hecho de que una expedición científica a otro objeto de nuestro sistema solar cuesta una pasta enorme, el resto es de puro sentido común.
Si sufragamos una expedición en la que las cifras que se barajan llevan una sucesión de ceros tan larga como la distancia que nos separa de ese cuerpo celeste, lógico y normal es que el que pone los posibles, quiera acaparar toda esa información, procesarla a su gusto y hacer con ella cualesquiera experimentos que considere oportunos.
Podemos hacer un símil con el paseante dominguero que con su bastón en ristre enfila las primeras rampas de un monte complicado, agreste y de difícil acceso.
Durante su periplo este señor sensato a más no poder se topa con un remanso de paz en el que ve nadar una nutria.
Al tipo le encanta, hace una foto con su móvil y se dice a sí mismo que jamás confesará la ubicación exacta de tal hallazgo.
No por no compartirlo con todo el mundo, sino porque entiende que lo realmente valioso de todo ese asunto, es haberlo encontrado.
Además sabe que en unos pocos segundos su fotografía será malinterpretada, destruida, manipulada y reproducida hasta el infinito y más allá, perdiendo absolutamente todo su valor y firmando la sentencia de muerte del paraje, del remanso de paz y por supuesto, de la nutria.
Ahora imaginad que esa nutria, en vez de encontrarla en un arrollo no muy lejos de tu pueblo, aparece asomando la cabecita en una especie de charco gris y oscuro en la superficie de un asteroide.
Imaginad que en una de esas miles de fotografías que nos han llegado, por ejemplo, del asteroide Eros, observamos que en una de las instantáneas aparece lo que parece ser un charquito y emergiendo de él, nuestro simpático mustélido.
¿Cuántas posibilidades hay de que sea en realidad la nutria, por muy grande que sea el parecido?
¿De verdad pensáis que si fuera así compartirían la imagen sin más?
De verdad, tenéis que estar locos.
No voy a asegurar que jamás hayan encontrado vida, sería tan idiota como asegurar lo contrario.
Pero si puedo decir que las imágenes, todas las imágenes, son tratadas después de ser recibidas.
Por ejemplo, Marte no es tan rojo, de hecho no existe una sola fotografía original en la que aparezca tal color, debido a que las imágenes policromadas "pesan" muchísimo más que las pixelaciones en blanco y negro·
Todas las imágenes que recibimos son manipulaciones o mejor dicho, interpretaciones de la información recibida.
Lo cual nos lleva, como no, al principio.
Vemos lo que queremos ver.
Pero una cosa sí tengo clara, si en una imagen aparece una piedra con forma de cabecita de nutria, lo más seguro es que sea eso exactamente.
Ni más ni menos que una piedra con forma de cabeza de nutria.
A sus voluntades queda, pues, si se quedan con la piedra o con la nutria.
Yo me quedo con ambas.

LA OBRA NO TAN SOCIAL DE LAS CAJAS

2012-02-01T00:35:00.003+01:00

Obra social, impresiona leerlo, obra social; suena a algo grande, a idea genial.

Es lo que nos vendían las cajas de ahorros, el setalle que según ellas, establecía las diferencias sustancioales que existían entre su gestión de nuestro dinero y la gestión del mismo que harían los bancos al uso.

Mientras que los malvados bancos eran prsentados como entidades voraces y sin entrañas, las cajas amasaban más de la mitad del mercado de hipotecas del país; trampeaban las peritaciones y las valoraciones de los inmuebles para que no se les escapasa una sola nómina, un solo préstamo hipotecario de sus garras.

Obra social, esa era la idea.
Mientras ellos amasaban esas inconmensurables fortunas nos convencían de que con esos beneficios iban a hacer un mundo mejor, iban a invertir en justicia social, en cosas buenas para el mundo.

Y nos resultó cómodo creerlo, nos daba el hedonista concepto de hacer lo correcto cuando comprábamos pisos a cinco millones y los vendíamos unos meses después por treinta.

Logrando unos beneficios que la caja estaba encantada de recoger y gestionar debidamente con más obras sociales mientras que nosotros seguíamos hinchando el mercado inmobiliario hasta el imposible.

La labor social consistía en lanzarnos a los consumidores, azuzarnos a adquirir esas viviendas financiando ellos la majadería.

Sabían que cuando la burbuja explotase, ellos se iban a quedar con las viviendas en su totalidad y con el dinero.

Así que aquellos bondadosos cajeros resultaron ser una estafa, unos facinerosos que se aprovecharon de nuestra desfachatez, de nuestra locura para hacerse con nuestro dinero, con nuestro suelo, con nuestra casa, con nuestra vida y con millones de esclavos trabajando como perros, por nada, para ellos.

Y es que lo malo llegó cuando nos dimos cuenta de que no solo se había revalorizado el piso que vendimos, sino que el nuevo que compramos lo había hecho aún más.

Pero no importaba, la caja nos avalaba, eso solo podía significar que estaba bien hecho.

Porque ellos hacen obra social y seben lo que dicen.

El resultado fue que los españoles pasamos de tener hipotecas por ocho millones de pesetas a hipotecas por doscientos mil euros y es lo único que cambió, porque tanto el piso que poseíamos cuando pagábamos en pesetas como el que compramos en euros hoy pertenecen al mismo tipo, a la caja de ahorros.

Y digo yo, ¿obra social?

¿Pretenden que nos cramos que esos elementos cojen ese dineral, se van a África o a sudamérica y se lían como iluminados a vacunar indigenas, a crear carreteras y a canalizar regadíos?

La realidad es que a África han ido a financiar a las empresas que extraen Coltán utilizando niños como mano de obra, la realidad es que a sudamérica han ido a hacer lo mismo con aquellas gentes que con nosotros.

Y a día de hoy, que ya se han hecho con todo y ya no necesitan disimular, he aquí que ya ni se molestan en seguir con la pantomima de la obra social.

Ahora se funden, se concentran, se muestran como el banco despiadado que siempre han sido y se ríen de esa panda de ingénuos que llamaban al director de la sucursal por su nombre de pila mientras eran robados y estafados impune y sistemáticamente.

Un gobierno futuro, debería meter a todos esos indeseables en la cárcel; nacionalizar a los bancos que queden en activo y concederles ayudas para sanearlos.

Y en vez de cobrar esas ayudas en metálico, hacerlo mediante el levantamiento sistemático de hipotecas o de porcentajes de las mismas suficientes hasta satisfacer el esfuerzo hecho con dinero público.

Así se ayudaría a la entidad y al endeudado, no solo se satisfaría la deuda que el pueblo ha adquirido con los bancos, sino que se equipararía a la que los bancos han adquirido con el pueblo.

Una transacción justa.

ASÍ ESTÁN LAS COSAS

2012-01-30T22:47:00.002+01:00

Desde otros países, miran hacia España y les cuesta comprender que con más del doce por ciento de la población, unos cinco millones doscientos mil parados, lo más que hayamos conseguido hacer como reacción, es preocuparnos.
Pero vamos, tampoco para volverse loco, una preocupación de quita y pon, que tampoco es cuestión de ir mustios por la vida.
Lo sabemos, cinco millones y cuarto de parados son muchos parados, pero hay que pensar que cuando termine esta legislatura serán el doble y tampoco tendremos la más mínima intención de mover el trasero, lo que no entienden esos guiris es que es mucho mejor a que venga el vecino y solucione la papeleta.
Pero que mucho mejor, a dónde va a parar.
Además no nos pueden entender, porque ellos han vivido en esos estupendos estados comprometidos con sus pueblos y nosotros nos hemos tenido que conformar con lo que tenemos.
Es por eso que a los españoles eso de las "situaciones desfavorables" estando la casa de los padres a mano, como que no nos da ningún miedo.
Es más, estamos perfectamente preparados a mejorar nuestra condición de parásitos, para soportar sin problema alguno, la llegada de tiempos aun peores.
De hecho, la mayoría de los matrimonios que fracasan en este país están marcados por ese sentir de nostalgia que sentimos cuando recordamos aquellos días felices en los que no nos quitábamos el pijama en días.
Aquellos tiempos de alpargata y calcetines blancos en los que aun no habíamos descubierto el difícil manejo de la escoba y tantas cosas más que vinieron con nuestra entrada en el mundo laboral y la maldita emancipación consiguiente.
Siempre deseamos volver, siempre quisimos regresar al abrigo de nuestros cuartos de juventud.
Y de paso, siempre podemos arañar unos centimitos en alguna chapuza, apaños de fin de semana, lo que los entendidos llaman economía sumergida, para que parezca algo malísimo y que nosotros llamamos "Trapi" o "buscarse las lentejas", que debéis reconocer que suena mucho mejor, más dulce y a la vez infinitamente más español.
¿Pasotismo? ¿indolencia?, ni mucho menos señores míos, esto es lo que se llama españolidad absoluta.
La forma que hemos tenido nosotros los íberos de hacer historia y es que pensemos.
¿Qué es España?
Hubo un tiempo en el que éramos una serie de tribus más o menos evolucionadas, desperdigadas por la península haciéndonos la puñeta los unos a los otros en la medida de nuestras posibilidades.
De pronto empiezan a llegar tribius del norte y nos dan guantazos hasta en el cielo de la boca, les paramos los mandobles con los dientes y cuando nos cansamos de que nos pongan la cara como un cromo, nos hacemos de su pueblo.
Como el que se apunta al Opus o se saca un bono del videoclub.
Hala, ya no somos íberos, ahora somos suevos, vándalos, esdrújulos y boniatos, y como ahora somos de un pueblo que arrea leches como panes, nos acordamos de aquel vecino que un día, hace mil siglos, nos hacía la puñeta.
Ponemos al servicio de la historia nuestra forma de hacer la guerra, la cizaña, y van los nórdicos invasores y se lían a leches con aquel membrillo que te pisó las lindes un día.
Lindes que ya no son tuyas, lindes de unas tierras de las que solo te queda entonces la mala leche que te han dado.
Y he aquí que cuando ya eres un nórdico de pro, llegan unos tipos con penachos de plumas y pelos por todas partes, romanos para más señas, y se lían a patadas en la boca con los nórdicos y contigo por añadidura y por idiota.
Otra vez te ves en la tesitura de pelear y defender tu tierra como buen nórdico o hacerte romano.
La bandera romana ondeó en el país hasta que llegaron unos tipos, también del norte, lo que tiene ser del sur es que los golpes siempre llegan del norte, que atienden al nombre de godos y dicen que si, que muy bonito, que se lo quedan.
Nos llenaron el terruño de crucifijos de tios colgando o decapitados, de mujeres ardiendo en hogueras y aun así, si, acertásteis, nos hicimos godos.
Que digo godos, godísimos, los mas godos del goderío, a godos no nos ganó nadie.
Y claro, era de esperar, los de más al sur que nosotros, viendo que la fama de nuestro valor nos precedía, se dieron una vuelta, cruzaron el estrecho y aquí todos a rezar al profeta a Alá y a sembrar de minaretes la piel de toro.
No hubo país más musulmán, arabesco ni sarraceno en todo el mundo mundial, se repitió la historia con los moros, otra vez con los godos de nuevo, y por fin, los políticos.
¡Qué listos son los tíos!
Saben que si nos untan bien untado el morro, somos capaces de ir nosotros mismos al INEM a decir que nos quiten el subsidio, que nos despidan gratis, que nos contraten abusivamente, que nos hagan "Mobing", etcétera; asi de valientes somos.
Luego sí, mira, ideas fabulosas y utópicas para crear un mundo mejor, tenemos mil por hora.
Lo malo es que nos sentamos y esperamos a que los ímpetus se nos pasen, que esas cosas de cambiar el mundo se empiezan y luego no hay forma de parar.
Se está llegando al límite de lo sostenible, vale, de acuerdo, pero bueno; tampoco hay que empezar ya mismo a recibir porrazos por un quítame allá esas críticas airadas.
Así que señores míos, si de verdad alguien espera que esto cambie porque de pronto los políticos, empresarios y banqueros se den cuenta de que son mucho más felices compartirendo sus bienes entre los pobres, o sea entre nosotros.
Lo lleva crudo.
Pero si espera que esto se arregle por una valerosa acción popular, usted además de iluso, es ingénuo y raya la tontuna.
Así están las cosas.

DE GARZÓN AL TODO ES ETA.

2012-01-29T21:47:00.000+01:00

Empieza a preocuparme lo poco que me importan ya las cosas que pasan.
Llamo "preocuparme" a ese lapso de tiempo que pasa entre que empiezo a pensar sobre el asunto y pierdo el hilo de tales pensamientos.
Esto viene a ocupar unos tres o cuatro segundos.
No se si es por pura costumbre, por derrotismo o por puro pragmatismo, pero ciertamente me da exactamente lo mismo.
Me da igual que haya ya unos cinco millones de parados, porque si se juntasen y se lanzasen contra los que se tienen que lanzar no les ocurriría lo que les está ocurriendo.
Me da igual que haya millones de personas cuyos sueldos y sus trabajos peligran seriamente, porque si se uniesen todos, paralizasen el país y corriesen a patadas a los de las pistolas, no les ocurriría lo que les está ocurriendo.
Me da igual que los investigadores y los científicos españoles tengan que emigrar, porque si se uniesen a los anteriormente citados dando apoyo técnico, filosófico, teórico y práctico; tampoco les ocurriría lo que les está ocurriendo.
Me dan igual muchas cosas de las que ocurren en este país, porque realmente somos los culpables directos de la situación.
Son nuestros actos, los que cometemos y los que dejamos de cometer los que construyen con el día a día este mundo.
A estas alturas de la partida, estoy seguro de que antes o después se va a arreglar, porque antes o después algún iluminado hará números y se darán cuenta de que no hay policías para contener a cinco millones de personas lanzados contra la desesperación.
Pasarán unos meses, años o incluso décadas, en los que podrán seguir manipulando a la masa, pero cuando rujan sus tripas, sus cinco millones de tripas unidas a las que engrosarán la lista en breve, aquí va a correr la sangre.
Lo que no me da igual, es la gente que usa el victimismo para ocultar la verdadera naturaleza de lo que llevan dentro.
Baltasar Garzón, el juez estrella, el último represaliado del franquismo, ese gran hombre, esa gran injusticia.
Que lo que le está ocurriendo a ese hombre es una injusticia, solo lo niegan los militantes zombies del Partido Popular, aunque no hay que olvidar que el megajuez cayó en desgracia durante el mandato de sus supuestos amigotes.
Es obvio que se va a convertir en un mensaje para navegantes alto y claro.
Esta situación está poniendo a este país en el lugar que corresponde, una dictadura trasnochada y represiva en la que las protestas populares se solucionan con la fuerza y la disidencia legal con la cárcel.
Es lo que hay.
Pero encuentro que en el caso del chanchijuez hay un cierto punto de justicia poética que me gusta por lo inusual, una sensación dulce que no me voy a privar de saborear porque de verdad hacía tiempo que necesitaba paladear estas mieles.
Garzón es el mismo juez que cerraba periódicos en euskera porque para él todo era ETA.
Cerraba ikastolas en las que a los niños, legalmente, se les enseñaba en su lengua materna; en euskera, porque para él también eso era ETA.
Cerraba centros culturales y asociaciones de vecinos porque hablaban en euskera y para él todo lo que se decía o escribía en euskera, todo era ETA.
Lo cierto es que en alguna ocasión, no pocas, acertó; pero en otras muchas, la mayoría, falló.
Y tras el fallo, no hubo compensación, reposición, reconocimiento ni disculpa.
Aun cuando las vistas constataban que no había indicio alguno que sustentase sus tesis, se empeñaba en el cierre y cerraba, vaya si cerraba.
Porque digan lo que digan, hagan lo que hagan, sean culpables o no; para él todo en Euskadi es ETA.
Así que, a día de hoy, puedo asegurar con el corazón en la mano, que me trae sin cuidado que metan en la cárcel a ese individuo, que para variar, pruebe un trago de lo suyo.
Y me da igual la razón que utilicen, su mirada está contaminada por el odio a mi pueblo, a mi lengua y a mi cultura, para él todos somos ETA.
Para él yo soy ETA y eso, señor Garzón, por mi familia, por mi hija, por los que me quieren y por mi mismo, si que no se lo perdonaré nunca.

BOTELLECES

2012-01-28T21:08:00.000+01:00

La alcaldesa de Madrid, afamada experta en hibridación hortofrutícola, ha demostrado que para medrar en este país no debemos desperdiciar nuestro valioso tiempo estudiando o trabajando por nuestro salario.
Lo más acertado es casarse con alguien influyente, a poder ser de diferente sexo no nos vaya a nacer un rábanito, y así por por muy pocas luces que se tenga se puede llegar lejos, no, lo siguiente.
La idea no es mala, de hecho creo que es una gran idea, sobre todo una idea muy de derechas.
Encontrar lo más normal del mundo deshacerse de esa caterva de malditos asalariados y tratar de utilizar a los comprometidos, bienintencionados y gratuitos voluntarios.
Seguro que algún ministro zapaterista se preguntó.
_Maldita sea, ¿cómo no se me ocurrió a mi?_.
A la pobre mujer se la ve sinceramente compungida, es normal, han dado concesiones a los amigos para construir edificios y equipaciones de todo tipo con la excusa del imperioso bien municipal, que ahora dejarlos como el aeropuerto de Ciudad Real se le hace antiestético a la buena señora.
Y de ahí a pensar que sería genial contar con una nutrida bolsa de trabajadores gratuítos sería una idea estupenda, chic, y económicamente viable.
Es más, podían los voluntarios, de paso, pagar también a escote la luz, el agua, el teléfono, el wifi y los happenings promocionales.
Los puestos fijos y profesionales quedarían siempre a cargo de gente amiga y de confianza que con unos sueldos de entre doce mil y veinte mil euros mensuales, se encargarían de las siempre ingratas labores de gestión.
Es decir, llevárselo calentito y aligerar la registradora.
Luego, el pueblo de Madrid se pregunta por qué narices nunca les dan las olimpiadas.
Pues señores, es muy simple, no se las dan porque se empeñan en votar a una panda de perturbados que se creen que las calles son para que las empresas de sus amigos paseen una y otra vez sus máquinas, que piensan que los obreros al salir de trabajar no tenemos otra cosa mejor que hacer que ir a gestionar bibliotecas gratis.
A esta estupenda idea, nuestra gestionatriz estrella la llama "Nuevo modelo de gestión participativo con la ciudadanía".
Ya tuene su eslogan y todo: "Allá donde la administración no llegue, pedimos la colaboración ciudadana"!.
Lo malo de un tonto diciendo tonterías, muy grande lo tuyo Forrest, es que llega un momento y se puede llegar a sentir investido de razón, como si estuviese descubriendo la solución al mismísimo nudo gordiano.
Entonces Anita, la de las manzanas, se viene arriba y va más allá, olvida sus peras y de pronto todo se detiene a su alrededor; su neurona gestora ha logrado parir una nueva idea estupenda.
No solo utilizar a los voluntarios en los servicios culturales, ese cúmulo de gastos inútiles, sino que además pueden terminar siendo una opción estupenda y gratuita a las carísimas cuadrillas de empleados del ayuntamiento que salario a salario están diezmando la imagen chic fabulosa de la Capi.
Así que todas esas gentes de bien que son voluntarios para algo, cuando salgan de su trabajo, si lo tienen, en vez de ir a su casa, si la tienen, cojan su coche, si lo tienen, y acudan raudos a la biblioteca más cercana a ordenar y alquilar libros, si los tienen.
Y si eso no satisface su fiebre cívico solidaria, coja usted una escoba y una pala, eso fijo que lo tienen, y vaya usted a recoger cagarrutas de perro a la zona dónde la alcaldesa pasea a sus caniches lamecoños.
Lo que sea por sacar en volandas al país de esta crisis económica generalizada, este secano pecuniario que constriñe las finanzas municipales de los madrileños.
Hay que ser consciente de que en esta situación hemos de arrimar el hombro todos y según palabras textuales de Ana la alcaldesa, esa gran botánica, no es posible que no se puedan abrir esas equipaciones tan chulas que les han hecho el sus amigurris de la cuchipandi porque no haya personas voluntarias a ayudar a ponerlas en marcha gratis.
Lo que no tengo tan claro es si las concejalías y la alcaldía entran en el lote de funciones a realizar por voluntarios, si se van a bajar ellos mismos los sueldos, si ellos estarían dispuestos a trabajar gratis, y esas cosillas que la gente de a pié no entendemos.
Claro, estudiamos en colegios públicos y eso es lo que tiene.

VECINOS Y MAL NECESARIO

2012-01-27T00:35:00.004+01:00

Resulta que un tipo vive en una de aquellas acogedoras urbanizaciones de las que proliferaron entre los ochenta y noventa por toda nuestra geografía como si fuesen champiñones.
Aquellas estupendas viviendas en un perfecto entorno para el desarrollo de una tranquila vida familiar a pie de monte que siempre habíamos soñado y que de repente estaban al alcance de nuestras manos.
Masacres ecológicas que se erigieron a base de soborno y recalificación.
Han pasado los años y aquello que se presentaba como una vida idílica en chalés independientes empieza a mostrar algún que otro inconveniente.
Y de entre todos los posibles, el que peor se lleva es el del vecino con vida social.
Siempre tiene visitas cuando a uno le apetece descansar.
Los niños gritan y corren por su parcelita pegada a la tuya a las catorce horas, adiós siesta.
Los padres organizan una charla tertulia sobre fútbol en la sobremesa en pleno porche.
Uno se pregunta.
¿Cómo demonios harán para traer siempre dos tipos de cada equipo?
Si tienes suerte, habrán establecidos unos estatutos que regulen ese tipo de comportamiento en los límites de la comunidad, una especie de lista de las cosas que se pueden o no hacer y cuando.
Siempre hay algún vecino al que le gusta legislarlo todo, siempre hay un escopetero social al que le gusta que todo quede relegado al ámbito de la obligación imperiosa.
Y claro, luego estamos los demás a los que no la trae al pairo lo que diga el viejo sargentillo y a los que todo nos parece perfecto.
Es así como un día alguien introduce en nuestro buzón un panfleto cutre fotocopiado y con unas faltas atroces de ortografía con un compendio de lo que vienen a ser unas normas de régimen interior de la urbanización.
Las más recurrentes en casi la totalidad de los casos son:
No realizar actividades incómodas o peligrosas, a no ser que seas el hijo secreto de la vecina y el muñeco diabólico; en ese caso obligaremos al tierno infante a hacerlos y cuanto más mejor.
Respetar los horarios de descanso entre la media noche y las nueve horas de la mañana, y entre las tres y las cinco de la tarde; cabe suponer que el que estableció los horarios no había pensado en que iba a tener que convivir con policías, médicos, bomberos y pilinguis que hacen turnos de noche.
Aquí la cosa doméstico legislativa se complica, las horas de descanso de unos y las de actividad de otros coinciden, y no solo eso, chocan frontalmente.
Ya lo dicen los estatutos; durante esos horarios, los de descanso, deberán evitarse los ruidos, la música alta y, en definitiva, cualquier molestia que pueda perjudicar el descanso.
Lo que nadie se detuvo a pensar es dónde empieza y dónde termina el descanso de cada cual.
Porque le dejaron el asunto a un tipo, muy politiquillo él, al que todo el beneficio que traería para su vecindario la implantación de las normas le daba exactamente igual, lo único que quería era beneficiarse de una situación ventajosa para obligar a sus vecinos a formar parte de un entorno hecho a la medida de sus preferencias.
Y aquí es cuando uno entiende dónde radica el verdadero poder de las instituciones, el poder de verdad, el que nos tiene acogotados.
Y es que necesitamos que alguien nos obligue a ser considerados con los demás.
No somos capaces de hacer nada por las buenas y nuestra efectividad solo es la apropiada cuando funcionamos bajo amenaza.
Un "por favor", un "si no le importa" siempre son tomados como una suerte de agresión, un atentado contra uno mismo o como mínimo una provocación.
pero, por el contrario, un policía armado señalándote con el dedo es contemplado como un mal necesario.
Esa es la cuestión, entre ser considerado con el vecino y considerar un mal como necesario, lo normal es optar por lo segundo.
Hay que hablar más y murmurar menos.

LA INDIFERENCIA QUE MATA.

2012-01-26T01:16:00.000+01:00

El bosque se muere, bocado a bocado, paso a paso, la ruta de la caipirinha va sembrando de sinrazón la selva y va dejando trazados, perfectos cuadrados grises dónde antes había un manantial de vida.
Hoy las fuentes se adornan de hermosos y llamativos colores, los ríos se conducen se detienen se embalsan y se rodean de espectaculares reproducciones de anacronismos arquitectónicos.
Acto seguido, nuestros vientres incontinentes a punto de reventar, por fin los envenenan lenta e inexorablemente.
Y se muere, la selva, el bosque; y no es por causas naturales.
Las hojas están tocadas por la pena, algo malo hay en ellas cuando ni las siempre hambrientas orugas han osado clavar sus mandíbulas en sus amarillentos cuerpos.
No quedan ganas de vivir y el solaz acogedor de la tierra se antoja familiar aunque sea ante la inquietante presencia de los tocones amputados de sus padres.
Caer del cielo deslizarte por aire mientras consumes las últimas gotas de savia, mientras el último aliento de vida se consume en un pensamiento para sus almas desaparecidas.
Los seres vivos del bosque al terminar su paso por el mundo, tenían a bien entregarse en cuerpo y alma a los nuevos seres que nacían, que se abrían paso hacia el sol.
Se fundían con la tierra y de sus cenizas nacerían un día brotes verdes, eso no iba a volver a ocurrir, eso ya no sería en el mundo.
Los tocones eran arrancados de cuajo, las raíces destrozadas, desposeídas de su sustento y convertidas en calor de hogar.
El hombre odia todo lo que atenta contra su indiferencia, lo odia porque es conciencia y la conciencia es certeza, es recibir la dosis exacta de culpa con toda certeza.
No hay esperanza para la belleza quieta, para la frágil existencia que solo puede observar.
Máxime cuando las miradas que se posan en ti hacen cálculos y miden en divisa .
Lo saben.
A los árboles aún en pié les tiemblan las ramas y entre el pavor de ser el primero a la intemperie, en su agitación siembran el suelo de desengaños, de hijos fallidos que no conocerán tierra que los abrace padres que le den cobijo ni cielos que les colmen de sueños.
Muere el bosque, muere por el abandono, muere por la indiferencia y porque a fuerza de romperle el alma le dimos por eterno.
No lo era, simplemente tenía más tiempo que nosotros para hacer memoria.
Indiferencia, único beneficio de las piedras.
Presa del cansancio, enfermo de inanición, nos llama y ve a sus hijos impermeables a su sufrimiento, incluso al que ellos mismos le causan.
Ya no acuden los enamorados al bosque a ver perecer sus recuerdos, ya no merece la pena encontrar el corazón en la corteza.
Era una hermosa promesa la que escribieron en verso, firma y constancia de un primer beso.
Ya no queda gran cosa, por no decir nada, no hay amor entre ellos solo la mayor de las distancias, no hay risas, árboles, paseos.
Es como si la vorágine quisiese borrar el amor de la faz de la tierra.
Viendo esos árboles creo, que la indiferencia desaparecerá cuando uno recuerde su niñez, cuando uno ponga la vista en sus recuerdos y se encuentre de nuevo con ese enorme pedazo de bosque que lleva en su alma, escondido por capas y más capas de escarmiento, de desengaño, de lucha, de ferocidad; en definitiva de indiferencia.

MARI DE ANBOTO

2012-01-25T00:07:00.002+01:00

Un viajero perdió el norte y la noche se le cernió encima.
El cielo mascaba una tormenta y sus cada vez más fuertes fogonazos indicaban que la verdadera descarga estaba ya muy cerca.
Caminaba sin resuello, con el desasosiego de la noche en la nuca y con las luces danzarinas de la tormenta alargando las sombras.
Quiso la suerte que tras un recodo mirase a lo alto del monte y entre las rocallas viese la boca de una cueva.
Mal presagio, pero la lluvia empezó a descargar con ferocidad y el único refugio era aquella cueva.
Eran tiempos de religión y de superstición, la fe y la tradición luchaban por el corazón de los hombres y la situación estaba en tablas.
Por eso el viajero desafortunado tras encender un fuego y despojarse de sus ropas para ponerlas a secar al amor del mismo, fue a la entrada de la cueva y allí puso unas cruces y unas gotas de cera bendita, para evitar la siempre indeseable visita de las temidas brujas, de las peligrosas lamias, de los duendes y de los demonios; que con toda seguridad y en la soledad de una cueva encontrarían en él una víctima perfecta.
Dio por perdido el descanso, su miedo era grande y la tormenta era lo único que evitaba que saliese corriendo camino abajo, el aire corría por ella como si de un aliento helado se tratase.
Reparó en unas enormes sombras aladas que tomaban posiciones a la entrada de la cueva, frente a las cruces y la cera bendita.
Una bandada de buitres que se posaron con la intención de compartir cobijo con el hombre, pero al ver las cruces y la cera se asustaron mucho y rehusaron entrar más allá de lo imprescindible.
El viejero aterrorizado por las lúgubres presencias se armó con su callado y fue hacia las aves con la intención de expulsarlas de allí.
Estos levantaron el vuelo, pero antes de marchar le miraron y le dijeron que no temiese por esa noche, que ellos velarían sus sueños, pero que debía quitar las cruces porque molestaban a su Señora Mari.
Angustiado el viajero obedeció, nunca recordó un sueño tan reparador ni plácido como el de aquella noche de tormenta.
Al despertar una hermosa mujer peinaba su larga cabellera rubia a la puerta de la entrada.
El hombre se sintió estúpido al verla, ella tan hermosa, él tan insignificante.
Se dirigió a ella con gratitud.
_¿Eres la bruja que ha cuidado de mi esta noche?_.
Ella continuó peinando su cabello su voz bien timbrada llenó de calor la estancia.
_No hay que creer que existan las brujas, tampoco hay que decir que no las haya ¿soy una bruja, hombrecillo?_.
El viajero respondió con una luz diferente en su rostro, una reacción química entre el miedo, la admiración, la fe, el amor.
_No señora, ahora te reconozco, ahora se quien eres y te puedo decir que te he visto antes, eres la Dama de Anboto, Mari_.
Ella vestía una saya roja, al escuchar al hombre reconocerla por su nombre, el vestido se tornó en fuego, su rostro al girarse era la luna llena.
_Eras aquél árbol con forma de mujer, eras el viento, la nube.
Ella le cortó, sabía todas y cada una de las palabras que el hombre le iba a decir, sentirse reconocida halagaba su ánimo y predisponía su ánimo hacia el viajero.
Es viernes, es el día que dedico a cocer pan, ven, acercate, quiero servirte la comida.
El viajero se negaba a mirar hacia el interior de la cueva, si ella era la Mari en realidad, ese era uno de los delitos más graves que podía cometer.
Pero ante las generosas hogazas de pan y ante las viandas que ella le ofrecía, relajó su autocontrol y una sola mirada fué hacia aquella garganta oscura.
Dos niñas bailaban dentro, seguro eran dos niñas de los alrededores a las que la Mari había raptado para educarlas antes de devolverlas al mundo.
El viajero dejó caer el pan al suelo y ella quedó muy quieta sin dignarse a girar la cabeza para mirar al hombre a la cara.
_Has profanado mi casa hombrecillo, has puesto tu mirada en mis dominios y pagarás por ello_.
El viajero corrió montaña abajo, pero el mal estaba hecho, con su mirada el pastor había violado la morada de Mari y eso desencadenó una de las más furiosas tormentas que se han conocido en los contornos como castigo.
El viajero sabía que la Mari siempre responde cuando se la llama, que siempre ayuda al viajero, que condena el abandono y la falta de hospitalidad.
Pero olvidó que tratar con la Mari tiene sus normas. hay que seguir un protocolo sin excepción.
Al hablar con ella hay que tutearla, porque el tratamiento de “tú” es el más antiguo y limpio en la lengua vasca.
Se debe de salir de su caverna en la misma forma en que se entra, tenerla siempre delante, sin darle la espalda.
Mientras uno se halle en la morada de Mari, no debe de sentarse a no ser que ella misma te invite a hacerlo.
Siempre recordar que la Mari subsiste del sí y del no, de la mentira cicatera, de la avaricia.
Si un pastor tiene cien ovejas pero afirma que sólo tiene ochenta, esas veinte restantes que ha negado le serán arrebatadas.
Porque dar a la negación es faltar a la verdad.
Y si vas por el monte, por el campo, por lo senderos bajo las hayas no se te ocurra jamás lanzar piedras contra las cuevas, porque puede estar la Dama de Amboto descansando en ellas,y estoy absolutamente seguro de que no querréis molestarla,
Asi lo cuentan los antiguos vascos, Mari es su diosa y la conocen bien, no en vano para ellos, Mari es la personificación de la Tierra misma.

SINÓPSIS GENOCIDA

2012-01-23T20:55:00.000+01:00

Primero fue la riqueza, la amasaron toda; robaron y esquilmaron a sus pueblos a las gentes que los sustentaron durante siglos.
Les arrebataron sus salarios, les echaron de sus casas, les desposeyeron de sus pertenencias y con lo puesto les echaron a patadas de la sociedad, del mundo, de la misma vida.
Cortaron el gasto y las empresas dejaron de invertir, ya no había nada que hacer pues ningún beneficio podría satisfacer la eventual inversión.
Toda transacción quedó convertida a un cambio virtual de números en los que unas cifras saltaban de un lugar a otro sin que un solo gramo de riqueza cambiase de manos.
Con esto detuvieron en seco el tren de la creación, de la circulación y del reparto de la riqueza.
Cuando tuvieron todo ese poder en sus manos, pasaron a la siguiente fase, el plan seguía su fino y directo trazado sin desviarse un milímetro.
Para eso era necesario crear un espacio de aislamiento, un círculo de seguridad en el que fuese inviable la penetración de un solo ser humano.
Tenían también una solución estratégica para ello.
Posicionaron a sus peones, a sus alfiles, sus torres y sus caballos; les dieron espadas y escudos y señalaron a su propio pueblo como el enemigo a batir y ellos, sus lacayos, obedecieron y encontraron un placer morboso sirviendo a sus señores.
Con las calles tomadas y el pan a buen recaudo, al resto de la humanidad solo les quedaba encomendarse a dios y al diablo y rogar porque el cielo o el infierno les conservase las fuerzas.
El murmullo de las oraciones llegó a los palacios, amortiguado pero claro, y desde sus salones actuaron en consecuencia; quitaron médicos, centros de salud y se los regalaron a los que podían pagarse tales servicios.
Una vez más el pueblo paraba el golpe con su maltrecha anatomía, agachaba la cabeza y maldecía en voz baja ante la atenta mirada de los policías.
Poco a poco los conatos de rebelión se fueron apagando, aquellos adalides de la libertad, aquellas marionetas falsas lanzadas entre el pueblo para crear pequeñas detonaciones controladas, para crear falsas sublevación allí y dónde más fácil resultaría aplastarlas fueron causando su efecto deseado, un pueblo hastiado, sin fe, sin esperanza y sin fuerzas.
Sus propios hermanos, amigos, se encargaron con sus porras de doblegar sus voluntades.
Solo quedaba la energía y tampoco se hicieron esperar, lanzaron a más hombres contra aquellos que poseían las fuentes, los enviaron a matar y a morir para robarles su oro, su leña, su petróleo y su vida.
Mientras en los salones de los palacios se bañaban en a agua de rosas y firmaban tratos y acuerdos mediante los cuales sus próximas víctimas serían desposeídas y acosadas por el hambre.
Todo lo que pudiese ser transformado en dinero era arrancado de las manos indígenas agarrotadas por su rigor mortis, todo era un buen motivo para matar, para robar, para seguir amasando poder, dinero y capacidad de matar, sobre todo eso, capacidad de arrancar vidas.
Algunos plantaron cara, se resistieron, pero antes o después sus cuerpos eran pasto de los buitres.
La fe abandonó al pueblo, se alineó con los señores de la muerte; aquel bondadoso Dios del Cielo se reveló como un Leviatán sanguinario cuya sed de sangre rebosaba por encima de la codicia de aquellos poderosos hechos a su imagen y semejanza.
Prohibieron la enseñanza pública; la sometieron al filtro del dogma, las escuelas, las universidades fueron tratadas como centros de subversión y con especial crudeza fueron sometidas y ejemplarizadas.
Ya lo tenían todo, la riqueza, el pan, la cultura, la energía, todo.
Entonces al pueblo ya no le quedó nada, ni fuerzas para levantar un arma contra sus hermanos, contra los escudos humanos puestos en las almenas de las torres.
¿Y todo para que?
Quizá se dieron cuenta de que el planeta no iba a resistir mucho tiempo y que estaba apunto de colapsarse; quizá se dieron cuenta de que este mundo necesitaba deshacerse del noventa por ciento de la población humana y ellos decidieron quien iba y quien no iba a morir.
Quizá pensaron que si había menos gente, ellos poseerían más cosas.
La razón poco importa, pero si seguimos permitiendo esto que ya nos están haciendo, no habrá un mañana para nuestros hijos.

MI AMIGO JUANTXO Y EL PELIGRO DE LAS BUENAS INTENCIONES

2012-01-22T20:34:00.002+01:00

Juantxo es nuestra eventual mascota, un bicho con personalidad y carácter propios, un animal de esos que establecen relaciones equitativas, equilibradas y ventajosas para ambas partes.
Creo además que el lagarto se ha dado cuenta de que me cae bien y creo que del mismo modo y a su manera nosotros le caemos bien a él.
Le concedo el apelativo de eventual porque no me pertenece, no pertenece a nadie y creo que llegará el día en que Juantxo continúe su camino y pase a una nueva etapa de su vida.
De todos modos y sea lo que sea, el haber tomado nuestra casa como territorio de caza durante el verano y el haber depositado la suficiente confianza en nosotros como para tomar el sofá de la terraza como guarida para hibernar, para mi es una hermosa concesión, un regalo que aprecio como un tesoro.
Y allí estaba él tan tranquilo, latente y seguro a nuestro cobijo arrebujado entre unas mantas que le habíamos dejado por si fuese menester.
Mientras el descansa, yo establezco estrategias para que cuando despierte se quede con nosotros y quiera hacer de la terraza su territorio.
El decidió donde meterse, dónde y como cubrirse y como entiendo que la naturaleza es sabia y que Juantxo es un tipo muy listo, di su elección como la mejor posible.
Lo que no contaba Juantxo es que no todos los seres humanos somos iguales, no todos nos conformamos con ver a la madre naturaleza establecer sus estratégias; hay personas en cambio, que necesitan sentirse más inteligentes que los animales, que necesitan saber más que ellos y que por supuesto en esto de la hibernación tienen muchísimo más conocimiento que el lagarto de las narices.
Faltaría más.
Juantxo y yo habíamos llegado a un trato entre gentes de bien; yo no me acerco demasiado y el me regala su presencia de vez en cuando, a mi me basta.Y se que es un trato bueno porque se de la arrogancia humana.
Resulta que llega alguien de fuera de casa, que no conoce el sofá, que no conoce a Juantxo, que no goza de su confianza y que no ha hibernado en su pajolera vida y decide que hay que quitarle las mantas al lagarto porque lo que necesita el reptil ahora es frío para hibernar y tanta ropa encima le dará calor y no podrán generarse las condiciones apropiadas para que el animal entre en ese estado.
Así dicho y ante un auditorio lleno de personas que no tienen ni idea de lagartos, uno puede pensar que es un buen argumento, que el bicho tieso y dormido como un tronco que tienen delante no está hibernando, que está meditando, cantando por lo bajini o gastando una broma lagartera.
Por el bien de Juantxo, me veo en la obligación imperiosa de aclarar un par de conceptos que estas chicas no tienen muy claro.
1) Hay que asumir el hecho de que ya hace tiempo que cayó uno de los pilares sobre los que descansaba el concepto universal de la ropa de invierno.
"Las prendas cálidas", amigas y amigos del mundo entero, seres de las profundidades y del espacio sideral, no existen.
No existe una sola prenda, tela o tejido que genere calor de modo espontáneo; ni una.
Puede haber tejidos más agradables al tacto, más suaves, más acogedores o más chic; pero no los hay que de modo espontáneo le calienten el riñón a uno.
En aquella ancestral frase: "cari vete calentando la cama que voy a lavarme los dientes" está la clave del concepto.
La ropa lo que hace es aislarnos del exterior reteniendo nuestro propio calor en contacto con la piel.
Esto nos lleva a la segunda parte del tema; es de ciencias naturales básicas.
2) "Sangre fría", un término cinematográfico que pretende equiparar el rictus frío del protagonista, normalmente el malo, con el gesto impasible de los reptiles, evocar la repulsa atávica que causan en las personas y crear una imagen mental de maldad sobre un tipo que fuma de lado y mata mujeres que siempre gritan en el peor momento.
Sangre fría es la denominación coloquial de un grupo de animales que no tienen la facultad de regular la temperatura de su organismo, son fríos al tacto y necesitan de la temperatura ambiente para ello.
Con esto quiero decir que el buen Juantxo que nunca ha opinado sobre el número de mantas que ha de llevar ser humano alguno, no se cubrió con las mantas para calentarse, debajo de las mismas hace la misma temperatura que encima, sino para protegerse de la intemperie, de las heladas, de los depredadores y de idiotas que se divierten matando animales por diversión.
Así que partiendo de la base de que la intención era la mejor de todas, entiendo que lo que procede es volver a poner las mantitas donde estaban y avisar de modo inequívoco que como me joroben a Juantxo aquí va a haber más que palabras.
No voy a pasar el invierno en un sinvivir pensando en el día que vuelva ver a mi amigo Juantxo salir de la madriguera para que vengan ahora y me chafen el desvelo.

MEGAUPLOAD IS OFFLINE...CLICK

2012-01-21T16:13:00.003+01:00

Con Megaupload cerrado y ese yuppysaurio que la dirige en chirona, lo primero es quedarse boquiabierto.
Después viene cuando uno se cabrea; la mala sangre nos puede.
Acto seguido nos damos por enterados de la envergadura real del contencioso y suspiramos acongojados.
No es fácil posicionarse, las lagunas en este caso son muchas, profundas y difusas y la suspicacia exacerbada nos ciega más de lo que nos agudiza la capacidad de apreciación.
Lo bueno o malo, según se mire, es que seguramente en este mismo instante hay millones de usuarios que están cerrando, si pueden, sus cuentas en el difunto Megaupload y abriéndolas en otro dispositivo nuevo al uso.
Aprenderán de las pérdidas y serán algo más cautos.
En el fondo lo que les gusta es la lucha y sin ese punto proscrito que le da ese sabor dulce al asunto, la red puede llegar a ser aburrida.
Por su parte los gobiernos, han encontrado en este tipo de página un filón, ese empujón ideológico que "hace buenas" sus intenciones reales.
Una validación explícita a sus objetivos ocultos que no son otros que ponerle puertas al campo, acotar Internet y crear una excusa universal, una llave maestra que les abra de par en par las puertas de cualesquiera páginas web, blogs o equipos privados con el fin de realizar su sueño: una limpieza ideológica brutal y sistemática a un solo click de distancia.
Por el momento, ambas partes han logrado su premio y en unos pocos meses la masa habrá olvidado a Megaupload del mismo modo que olvidó en su momento a Napster.
Otra cosa es que no se le aflojen a uno las carnes al pensar en el uso que le va a dar esa asociación de dementes con pistola, el FBI, a los datos personales de aproximadamente ciento cincuenta millones de usuarios registrados que han quedado expuestos a las habituales cazas de brujas tan habituales en la justicia de los EE.UU.
Ahora les queda el trago de explicar a la justicia talibán yanqui que abrieron cuentas "Premium" para compartir sus propios trabajos y que de ninguna manera lo hicieron para poder descargar sin límite contenidos protegidos ni ver películas de estreno en su casa sin limitaciones restrictivas.
También tendrán que explicar el cobro por descargas de ficheros, lo que viene a ser subir una película, disco o canción.
Alguien debió sospechar, darse cuenta de que era curioso que en Megaupload no existiese un solo enlace, que simplemente se almacenasen ahí los ficheros a disposición del respetable público y que las descargas estuviesen enlazadas siempre desde páginas privadas como por ejemplo Taringa o Warez.
Es evidente que no era más que una estratagema, la tapadera bajo la que disfrazaban la violación de los derechos de copyright de los autores y propietarios de los contenidos y, sobre todo, para eludir las consecuencias de su actividad unas veces al límite de la ley y otras claramente del otro lado.
Y aún con todo esto, entiendo que el problema no es realmente este; el problema es que me doy cuenta de que ellos hacen sus deberes y nosotros nos rascamos los bajos sin darnos cuenta de nada.
Bipartidismo, polarización, bien y mal, ese es el nuevo orden, esa es la nueva ley universal; el nuevo paradigma para aplastar a la masa.
Han creado en nosotros el principio de "Razón antagónica" nos han robado el poder de discernir entre las opciones porque directamente han eliminado las variables incómodas.
Todo lo que no está claramente a favor de mi criterio es mi enemigo.
Esto nos sitúa al borde del precipicio frente al que hay que defender la postura de unos verdaderos mafiosos y sinvergüenzas como Megaupload para proteger la libertad en la red o por el contrario ceder otro mordisco de neutralidad al los gobiernos para combatir este fenómeno.
Al final siempre ganan los mismos y siempre perdemos los mismos.
Hoy la red es menos segura, menos democrática, menos libre y mientras la reacciones se multiplican en todas direcciones, nosotros seguiremos indolentes el devenir de la situación.
Un ídolo cae con sus pies de barro hechos añicos, otro se levanta, otro se aprovecha de la situación para alimentar su ambición.
Se enriquecerá, se aprovechará y nos hará más difícil explicarle al mundo que no es bueno para la humanidad endurecer la censura.
Click...

MÉDULA Y PRIVATIZACIÓN SANITARIA, LA VENDO PORQUE ES MÍA

2012-01-20T22:29:00.001+01:00

Lo que nos faltaba, que los teutones vengan ahora a ordeñar nuestras médulas espinales para sacar el valioso fluído de la vida.
Y no contentos con eso, ya lo peor, pagan a los donantes por eso.
Esto es indignante, sucio y malintencionado; mira que venir esos cabezas cuadradas a llevarse pagando lo que ellos han estado robando gratis toda su vida, esto es un ataque directo al mercado laboral español que de seguir así tendrá que empezar a cerrar empresas traficantes de médula española y a reconvertir a sus elementos al sector de los medicamentos de estraperlo.
Veamos, el gobierno español trata de vender la noticia como si fuese el origen de la mayor indignación posible.
¡Por amor de Dios, se llevan nuestra médula pagando!
Si, ¿y que?
Ahora, con los mimbres que se gastan van a intentar convencernos de que por culpa de esos malditos egoístas que cobran por su medula, van a empezar a morir pacientes en los hospitales por falta de existencias.
Nada que ver con el robo indiscriminado al que estamos siendo sometidos, nada que ver con el asalto a fuego y hierro a nuestra sanidad.
El problema a partir de ahora es que el donante se hace partícipe de las nuevas tendencias y va el muy cabrón y privatiza sus fluidos corporales.
Querrán convencernos de que ellos que están locos por cobrar las cifras astronómicas que las aseguradoras les están pasando por los morros por convertir en humo la sanidad pública, prohiben la venta de médula para hacer un reparto equitativo de la misma sin mirar que el receptor la pueda pagar o no.
Seguro que los ministros de sanidad van a permitir que se le haga un trasplante de médula gratis a la hija de un peón de albañil estando malito un vejestorio que se ha roto la salud a base de Vega Sicilia, Chivas y farlopa que se da además en él la casualidad de estar forradísimo de euros locos por caer en sus manitas.
Así que la situación que se plantea es la siguiente:
Por un lado hay una gente que necesita médula para seguir viviendo y la tendrá si la paga, por otro lado, tenemos a gente que tiene una médula estupenda y la la donará si se la pagan.
Es lo que han sembrado, aquí tienen privatización y del mismo modo que nos exigen copago por lo que ya hemos pagado; pues mira tu por donde que les va a salir el negocio cuadrado, ahora, al igual que nosotros tendrán que pagar por algo que tenían gratis.
A estas alturas del post, ya habrá una jauría de "bondadosos de profesión" dispuestos a moquear por todos esos pobrecitos que perderán la oportunidad de sobrevivir a una enfermedad terrible.
No temáis, del mismo modo que la médula es nuestra, que la sangre es nuestra y que los órganos son nuestros; a nada que cortemos el chorro y dejemos secos sus bancos de oro rojo, encontrarán el modo de permitir que decidamos a quién van nuestros líquidos vitales y a qué precio.
¿Os preguntabais un modo de hacer justicia?
Aquí tenéis uno.
Ni un solo donante, ni una sola donación hasta que tengamos la potestad de decidir algo tan simple como ser altruistas cuando queramos, como queramos, con quien queramos y al precio que queramos.
La médula es nuestra ,maldita sea, y confío más en el criterio de un ser humano conmovido que en un político delincuente y de naturaleza corrupta.
Sed sinceros, los que tenéis el corazón de donar, ¿nunca habéis lamentado no poder donar a una persona en concreto, nunca os habéis preguntado si esa sangre que regaláis con todo vuestro alma, hará justicia a la vida?
Es fácil conformarse, consolarse con pensar que sea del modo que sea, una vida es una vida.
Y es cierto, nada que alegar, pero puestos a elegir, ¿a quién salvaríais vosotros, al viejo o a la niña? ¿y los que mandan a quién salvarían?
Reconocedlo, vuestra médula está mejor si la cobráis, bien en dinero, bien en conciencia; para eso es vuestra.
¿Tan ruines son que no pueden llegar a creer en la bondad del que dona?
Que no os engañen, que no os nieguen la posibilidad de ser buenos, malos, egoístas o altruistas; que hasta eso quieren quitarnos.

MI NO HABLA INGLESO MI HABLA ESPAÑOLO

2012-01-19T22:11:00.000+01:00

Maldita sea, nos tienen atrapados, y lo que es peor, les gusta asegurarse de que no lo olvidamos.

En estos tiempos difíciles en los que todo se está conjurando para reconvertirnos de nuevo en aquella mano de obra baratísima de principios de los ochenta; en aquellos curritos miserables pero risueños que se sacudían las pulgas con aquellos pañuelos con cuatro nuditos en sus sudorosas cabezas a lo largo y ancho de aquella floreciente España, hay más de un listillo que pretende escapar del barco e ir a buscarse los cuartos a la todopoderosa Europa.
A esa Europa de la que no se habla, de la que no se sabe nada; a esa Europa que se resume en España y sus recortes.
Menos mal que aquí están los de siempre, esos personajes ocultos que dedican su vida a hacer estudios estadísticos para poner las cosas en su sitio.
El último trabajo, panda de pardillos, de estos lumbreras arroja un resultado demoledor.
No podemos salir del país porque allí se habla rarísimo y nosotros somos una panda de idiotas que hablamos inglés poco, mal y con un acento horroroso.
Si señoras y señores, hemos de tragarnos la alternancia Sociata-Fachorra por narices ya que no tenemos ni idea de la lengua del "Sespir" ese y así no se puede ir ni a la tiendilla de la esquina.
Es más, aseguran que somos los europeos que menos inglés hablan y que al respecto, solo rusos y turcos son más lerdos que nosotros.
Yo creo que esto último lo dijeron para suavizar el asunto, no es lo mismo asimilar que se es el más torpe que tener el consuelo de ser uno de los más torpes.
Esa soledad del corredor de fondo siendo el número uno acongoja y, por supuesto, cabrea.
Además, los estudiosos recordaron que en la anterior encuesta salió que los españoles no eramos personas malvadas, pero eso si, rencorosos cosa mala, así que eso de que uno de al lado nos llame paletos iba a traer sus más y sus menos.
Nada que ver con los siempre eficientes y modélicos nórdicos, que han optado por generalizar el uso del inglés que es mucho mas chic que esa especie de retorcimiento faríngeotraqueal que precisan muchas de sus expresiones.
Lo que no comprendo del asuntillo este es que dicen que España ocupa el puesto veinticuatro de un sondeo de diecinueve, venga ya, tan malos no podemos ser.
Lo malo es que esto tiene pinta de ser una de esas idioteces que se lanzan de vez en cuando para distraer nuestra atención mientras nos meten un gol por la puerta de atrás.
Cuando empiezan en los noticieros con bobadas de estas, ya podemos echarnos a temblar.
Y no es por dármelas de listo, pero ¿quién se acuerda del volcán de El Hierro? recordaréis quién os dijo que tenían que sacar algo en periodo electoral para que nadie preguntase cosas como por ejemplo ¿cuál es su programa señor pepero?
Y como no hay mayor enfermedad que desear estar enfermo, ya ha salido la avalancha de indignados opinando sobre el tema, entre los cuales me incluyo, "os cors".
La mayoría se avergüenzan de sus sistema educativo; de maestros; centros públicos o centros privados, depende de lo que ustedes ya saben; las diferencias fonéticas; el momento o edad con los que empezar a aprender.
Otros van más allá y echan mano de la teoría de la conspiración; esos malditos bastardos del gobierno que nos mantienen en la ignorancia para que nos quedemos en este país de mierda como esclavos, hagamos unas jornadas de protesta en defensa del uso generalizado del inglés en las aulas de nuestros hijos.
Y esa es la realidad, con cada idiotez la manada de Ñus se pone en marcha; una competición de ver quien es más anormal, quien la mete más gorda.
Señoras y señores, en España no se habla inglés porque, caso curioso, tenemos varios idiomas propios a escoger de entre los cuales destaca el castellano, que es el que nos sirve para entendernos todos.
Un idioma estupendo que le ha servido a Vargas Llosa, a García Marquez, a Machado, a Reverte y a Forges para hacerse con unas nóminas de lo más aparentes.
Y de paso para poder echar unas risas con peruanos, mexicanos, argentinos, chilenos, cubanos, venezolanos y un etcétera tan largo que uno puede llegar a pensar que con eso de no saber inglés llevamos ya unos añitos y a día de hoy, no hay ningún problema.
Y añado que Mortadelo y Filemón en inglés pierden toda la gracia.
De hecho yo tengo una inquietud al respecto y alguien debería publicar un estudio más sesudo que el otro, si cabe, al respecto.
Estoy profundamente preocupado por el bajísimo nivel de español que tienen los europeos; y sobre todo los ingleses, que hablan de inglés, si, esos, los de Inglaterra.

COÑA MARINERA Y CASUALIDADES DE LA VIDA

2012-01-19T01:04:00.004+01:00

El hundimiento de cualquier nave tripulada en el mar siempre se contempla como una tragedia de las peores consecuencias.
Un drama que no solo existe mientras ocurre, sino que deja terribles cicatrices en el alma de las personas para el resto de sus vidas.
El mar forja a los hombres, les da un estado de tensión especial en todos sus tendones, una crispación preocupada en las mejores bonanzas surja los ojos del marinero avezado.
No es pena ni dolor, no es amargura ni fatalidad; es que simplemente no se fían.
Cuesta entender, entonces, que existan tipos tan enajenados, tan borrachos de egolatría que se vean capaces de conducir una ciudad flotante como un transatlántico como si fuera una moto de agua.
Los ojos del marinero no mienten, su miedo no es cosa de timoratos y supercheros de aldea, los ojos del marinero dicen que el mar es una bestia hambrienta siempre atenta a la presa más desafortunada.
Y cuando hablamos de fortuna y de azar unidos al mar; hay un nombre que no conviene nunca, nunca, nunca pasar por alto.
No me refiero a capitanes nefastos, a piratas, fantasmas o monstruos; es todo lo contrario, es un don nadie que ha cometido la atrocidad de aparecer siempre donde no debe.
Se llama Hugh Williams y creedme, si a día de hoy se diese el caso poco probable de que alguien consiguiese meterme un un trozo de hierro flotante, de lo primero que trataría de asegurarme es de que ese nombre no figura en la lista de pasajeros, tripulación o servicio de la nave.
Se que tal nombre no le dirá nada a la inmensa mayoría de los lectores; se que quizá alguien, algún día, tenga que pasar el trago de estar en el mismo barco que sale en las noticias; se que entre los gritos, lo más posible es que escuche ese nombre mientras se hunde.
Bromas aparte, y a hechos históricos me remito, lo que digo parece ser cierto.
Resulta que allá por mediados de Diciembre del año mil seiscientos sesenta y cuatro un barco surcaba las aguas atravesando el estrecho de Menay, en la costa norte del país de Gales.
El buque en cuestión se fue a pique y el resultado fueron ochenta y dos pasajeros muertos, todo el pasaje salvo un hombre llamado, acertasteis, Hugh Williams.
Da igual la cobardía de los capitanes o el valor de los demás oficiales; da igual que la poética y la retórica hagan un grosero cambio entre aquel "mujeres y niños primero" y el "codazo y tentetieso" al grito de "el de atrás paga".
Lo único que transciende a día de hoy es que todo el pasaje falleció y que solo aquel tipo vivió para contarlo.
Algo más de un siglo más tarde, ciento veintiún años después, mismas aguas, misma situación.
Es también un mes de Diciembre, también son las mismas aguas, pero del año mil setecientos ochenta y cinco.
Otro barco se hunde y con el se lleva sesenta almas; un solo hombre sale vivo de la tragedia, su nombre es Hugh Williams.
En este punto es donde uno se pone a pensar en lo caprichosa que es la vida, en las irregularidades de la casualidad,.
Es posible que tu mente se pierda en lecturas más o menos afortunadas sobre personas idénticas en distintos lados del mundo, coincidencias nominales de personas distantes entre sí, e incluso es posible que terminemos viendo fantasmas.
Lo que uno jamás espera es que de romper con la casualidad, se pase a enfrentarse al mismísimo demonio guardián del espacio tiempo.
Me explico:
Ciento noventa y seis años después del primero y setenta y cinco después del segundo caso, corre el año mil ochocientos sesenta.
El Estrecho de Menay asiste al hundimiento de otro barco, veinticinco pasajeros pierden la vida y ¡sorpresa! uno solo sobrevive.
Un tipo con una suerte loca que se llama Hugh Williams.
Las lecturas son muy simples.
O ese nombre tiene algún tipo de resonancia divina que lo hace literalmente “milagroso” o este tipo es un gafe terrible.
No será el que suscribe, quien se acerque siquiera a un charco con los ecos ese nombre sonando cerca, como para subir a barcos con ese angelito, ni atado.
También puede ser que la familia de este tipo sean de esos que siempre le ponen al niño el nombre de papi y que por añadidura se de el caso de que son una familia de rancia tradición de asesinos psicópatas que fijan sus paranoias hacia los barcos que pasan por el estrecho de marras.
Los hay que opinan que se trata de un tipo del futuro capaz de viajar a través del tiempo.
Es para acordarse en su señora madre, viajar en el tiempo para darse el gusto de hundir un barco y largarse.
Claro que bien mirado tiene su lógica.
Un tipo con la tecnología del futuro le da matarile a todo el pasaje y hunde el barco con un buen tesoro; luego solo ha de volver a su tiempo y recoger lo sembrado.
Pasta rápida y fácil.
Lo que no tengo muy claro es el hedonismo narcisista del tipo que se deja "rescatar" todas las veces.
En fin, casualidades de la vida, y creedme, si a día de hoy se diese el caso poco probable de que alguien consiguiese meterme un un trozo de hierro flotante, de lo primero que trataría de asegurarme es de que ese nombre no figura en la lista de pasajeros, tripulación o servicio de la nave.
En fin, casualidades de la vida.

VIVOS Y RESPIRANDO, UNA DE MARCIANOS

2012-01-17T23:50:00.003+01:00

La nave inicia las maniobras de acercamiento a la órbita del planeta.
El momento relativiza los muchos años que el artefacto terrestre ha consumido atravesando túneles en el espacio-tiempo, tomando atajos por incongruentes anomalías dimensionales y valiéndose de agujeros de gusano varios.
Apenas unos años antes de plantear aquel viaje de no retorno, la solo idea de semejante periplo era inimaginable; tuvo que darse la confluencia de varios milagros tecnológicos para que científicos de todo el mundo se reuniesen seriamente y por primera vez en la historia decidiesen a dar aquel gran paso.
La tecnología de suspensión de vida había dado un vuelco que dejaba los más delirantes sueños de la ciencia ficción a la altura de entrañables anécdotas cotidianas.
De pronto y por arte de la física cuántica, la vida podía detenerse sin provocar la muerte, la ciencia se encontró de bruces con un nuevo estado de existencia de la materia viva.
Una forma de ser o no ser sin que morir o no morir fuese la cuestión, sin que los procesos bioquímicos continuasen.
De modo que se podía desconectar a un ser vivo en cualquier punto de su existencia; conservar su organismo en una suspensión biosostenible y reactivarlo en un momento o situación predefinidos.
Por otro lado, la tecnología de los aceleradores de partículas pronto empezó a avanzar exponencialmente en su evolución, vivió una época en la que cada pequeño descubrimiento suponía el desplome, la obsolescencia de todos y cada uno de los principios anteriores.
Hallaron partículas y nichos físico-cuánticos en los que las leyes de la naturaleza enloquecían, tardaron unos minutos en comprender que solo debían encontrar el modo de provocar la desarmonización exacta para dar con un resultado exacto.
Y dieron con ello, vaya si lo lograron.
Hoy una nave espacial se acerca a un mundo enorme, es un planeta deliciosamente azul y maravillosamente verde; un supermundo con tres veces el tamaño de la Tierra y bañado por la cálida magnanimidad de un sistema binarios de estrellas.
Ha fijado su órbita al colosal objeto tan solo doce años después de su despegue, espacio de tiempo minúsculo si tenemos en cuenta que el objeto celeste, según los cálculos científicos y con la tecnología primitiva de unos pocos años antes, estaba a unos cuantos miles de millones de años luz.
Ahí es nada.
En ese justo momento, una sinfonía de chirridos, pitidos y luces rompe la absoluta quietud de la nave.
El objeto inanimado que vagó durante años por el espacio abandona su inercia y toma las riendas de su destino; en su interior dos cápsulas bautizadas con el nombre de "Crisálida" empiezan a transmitir impulsos cuánticos a través del líquido amniosintético que contienen en su interior.
El fluido es el sustento vital de los cuerpos que han viajado de modo voluntario en ese viaje de no retorno hacia el mundo desconocido.
La nave ha ido dejando un "rastro de migas", una serie de pequeños satélites estacionarios que emiten un mensaje alto y diáfano, un "OK" interestelar que ha empezado ya a llegar a nuestro mundo.
En este preciso instante emite el penúltimo de ellos "OK hemos llegado", el mensaje viaja aun más rápido que la avanzada, un rayo es redireccionado por los dispositivos abandonados y llega a la Tierra en unos pocos días.
En la sala de control no se escucha ni la respiración de ninguna de las numerosas personas implicadas, silencio que se derrumba entre los vítores del clamor por el exitoso mensaje.
Solo restan unas horas para recibir el más esperado mensaje de la historia, las palabras que pueden recordar aquel paso lunar o aquel "¡monte video!" de Rodrigo de Triana.
Mientras tanto, la lanzadera va realizando la entrada y con cada fase se va despojando de parte de su fuselaje; cuando la fricción atmosférica se estabiliza, los miles de sensores ya desprotegidos empiezan a enviar todo tipo de medición, imágenes, sonidos, analíticas; absolutamente todo lo que puede ser mensurado, es procesado y enviado a la sala de control en la otra punta del firmamento.
Ha llegado la hora, las crisálidas aceleran el movimiento del fluido en su interior; algo está pasando, algo se mueve, es algo sólido y ¡Vive!.
De cada cápsula salen sendos seres humanos, un hombre y una mujer, por motivos obvios, se encuentran en su destino.
Desnudos y aún empapados del líquido se abrazan emocionados.
Al abrir los ojos la electroestimulación cortical ha hecho reaccionar sus sinapsis; sus mentes están perfectamente despiertas y activas.
Un programa informático ha estado repitiendo la misión constantemente a sus oídos inconscientes, la estratagema ha dado resultado, todo discurre conforme al plan.
Envían un corto mensaje "Vivos y respirando".
No es una frase al azar, en la nave no hay soportes vitales ni trajes de astronauta; tan solo unos comprimidos azulados con los que en caso de fracaso, podrían poner fin a su sufrimiento con el menor dolor posible.
Por el momento no va a ser necesario.
Un delicioso olor invade la asepsia del interior, es un olor a vida, a mar, a montaña, a hierba fresca.
Un atardecer les recibe con los brazos abiertos, sus vestiduras más gruesas y pesadas no serán necesarias por el momento.
Unos pantalones, calzado deportivo y unas camisetas con el logotipo "E. S. A." en el pecho es todo su equipaje por el momento.
El espectáculo les deja sin habla, todo ese espacio, todo ese tiempo, toda esa tecnología y van a caer en la zona vieja de una ciudad en la que todo el mundo se les queda mirando como si tal cosa mientras disfrutan de un trago y unas tapas sentados en la terraza de un bar.
Cojonudo, tanto cálculo, tanta expectativa y se nos olvidó tener en cuenta un par de cosillas de nada.
No estamos solos en el universo, no somos menos evolucionados que los extraterrestres, tampoco más listos.
Y tampoco viven en selvas ni en ciudades subterráneas; son calcaditos a nosotros, viven en casas como las nuestras junto a vecinos tocacojones como nosotros; tienen niños insoportables y suegras hostiles como nosotros; trabajan como burros por un sueldo de mierda como nosotros y se las ven putas para llegar a final de mes como nosotros.
Tanto se nos parecen, que en este planeta de las narices es domingo y deben ser fiestas, pues están todos vestidos de romanos y poniéndose finos de vinito y de tapas.
Y ahora vamos nosotros y, mira tu por donde, nos apuntamos que con un poco de suerte me aceptan mi moneda de dos euros de la suerte.
Cambio y corto.
Membrillos.

DON MANUEL; HOMBRES QUE MATAN Y HOMBRES QUE MUEREN

2012-01-16T23:14:00.002+01:00

Hoy dirán que ha muerto uno de los hombres que más ha hecho por la libertad de expresión en este país.
El hombre valeroso que no ha escatimado bríos de juventud luchando en pro de los derechos humanos de aquellos hombres y mujeres cuyo delito era pensar de modo diferente a su régimen.
Bromas aparte, es típico de cobardes temer la crítica, es cosa de fe temer la disensión; y según sus actos, al hablar de cobardes y miedosos este señor difunto perteneció a un régimen que lo fue, y de los grandes.
Cuando la propia convicción no basta para justificar la barbaridad hecha ley, cuando se defiende un estado de vida solo por el beneficio propio y se emplea para ello el caudal sangriento de un país; solo resta callar esas sucias bocas gritonas a tiros.
Uno de aquellos hombres, uno de los que más ha luchado contra la democracia, hoy ha muerto, y a su paso solo ha dejado un suspiro de alivio.
El suspiro de alivio de aquellas mujeres asturianas, esposas, hijas y hermanas; madres de mineros que protestaban por su estado de explotación y miseria a las que este cadáver ordenó rapar la cabeza para estigmatizar su desesperación.
Otro monstruo que abandona nuestro maltratado mundo, es la generación de la muerte que nos abandona.
Por eso creo que hoy es un buen día, solo espero que llegue un día en el que nuestros hijos también puedan enterrar a los monstruos de hoy, a sus monstruos; que son diferentes de aspecto a los nuestros, pero idénticos de intenciones.
Y que mejor modo de congratularse de que ese tipo de gente se vaya con viento fresco, que celebrar sus muertes acordándonos de sus víctimas.
Yo tengo un nombre para el recuerdo, un nombre que espero acompañe al muerto en su partida.
Se llamaba Enrique, de apellido Ruano.
Contaba con veintiún años cuando "escapó" de las manos de tres policías de la Brigada Político Social de Franco dirigida y conducida por él.
Un joven que de algún modo que no acierto a comprender, escapó de las manos de tres policías armados que lo sujetaban en plena sesión de tortura para "suicidarse" saltando de un séptimo piso.
Hoy cuarenta años contemplan su cuerpo presente aun sin entender que le pudo ocurrir a esta humanidad para buscar justificaciones a la barbarie.
Hoy se cumplen cuarenta años de aquella llamada, hoy hace cuarenta años que una familia y una novia lloraban la muerte de un ser querido y tanto y tan alto lo lloraron que forzaron la llamada de aquel ministro de información hoy felizmente muerto.
Era un mensaje muy escueto, pocas palabras necesita un hombre del régimen para aterrorizar a una familia, al monstruo le bastó con recordar el nombre de Margot, la hija que le quedaba a aquella madre, y advertir que si no cerraban el pico la detendrían.
No se tiró, lo mataron; imaginad vivir con esa cantinela toda la vida.
Ver al verdugo de tu hijo, novio o hermano envejecer rodeado de los suyos, diciendo las idioteces que solo un demente es capaz de decir con total impunidad mientras los beneficiarios de aquel infierno le ríen las gracias entre chorros y chorros de babas.
Llegar a la demencia senil, a la decrepitud de la ancianidad putrefacta sin vislumbrar en ese ser un solo asomo de humanidad, de remordimiento o de la más ínfima conciencia.
Ese hombre ordenó torturar a Ruano hasta la muerte; amenazó a su familia con asesinar a otra de sus hijas.
Y no contento con eso, pisoteó y escupió sobre la memoria de su víctima.
Manipuló la información, mintió y conspiró para pintar a un joven de veintiún años como un demente suicida.
No se sació su sed de sangre con el cuerpo roto de su víctima, había que destruir hasta el más diminuto pedazo de su memoria.
Ese es el gran hombre que ha muerto hoy, ese es el legado del cadáver que yace y se pudre por fuera tanto como lo estuvo en vida por dentro.
Me alegro que haya sido precisamente en estos días, me alegro porque así podrá pedir perdón a
Enrique, que puede ser, si hay un cielo y si hay justicia en él, que acuda al homenaje por su muerte que será esta semana.
Me alegro porque igual se encuentran al otro lado y se den las explicaciones pertinentes.
La esperanza me quiere convencer que una vez despojados de las debilidades del cuerpo, de los terrores y cobardías de la carne sean capaces de mirarse y perdonarse.
Por la extraña parábola de coincidencias, quizá necesites el uno del otro para poder dejar de ser hombres en guerra y pasar a ser almas en paz.
Sea como sea, la edad ha hecho la justicia que los hombres nunca fuimos capaces de hacer.
Bien hecho queda entonces.
Pero de todo esto, lo peor, la conclusión más hiriente y descarnada de todas, es esa que a uno le otorga la claridad para comprender que si hubiesen ganado los republicanos, sus víctimas, ellos habrían hecho exactamente lo mismo.
Después de la guerra, de ser testigo de todas esas muertes la única historia que queda es la que escriben los ganadores de la contienda y la sangre de sus víctimas.
A fin de cuentas hombres que matan y hombres que mueren.

FELIZ CUMPLEAÑOS

2012-01-16T00:30:00.003+01:00

Resulta que tenía que hacer un regalo, algo bonito me pidió ella con una sonrisa.
Yo sinceramente no tenía ni idea que objeto sería ese que pudiese satisfacer tanto a esa sonrisa como a mi en el momento de entregárselo.
Esa es una de las verdades de hacer un regalo, sentirse satisfecho uno mismo en el momento de depositarlo en sus manos y sentirse recompensado inmediatamente después cuando la otra parte lo recibe.
Si alguien aun pensaba que hacer un regalo era un gesto de altruismo, ya puede ir despertando, regalar algo, es uno de los gestos más egoístas de la vida.
En mi caso hacerle un regalo a la persona que amo, es un engaño pues el objeto en sí es eso, nada más que un objeto; algo pasajero con lo que pretendo hacer una conmemoración sentida de una fecha determinada.
Pero puedo jurar sin temor a condenar mi alama que siempre, en todo caso, el verdadero regalo lo recibo yo, el verdadero regalo, es ella.
Y así entre dudas e ideas peregrinas con las que cubrir tan grandes espectativas dejaba irse los días sin saber que demonios iba a regalarle a Luz.
Bueno eso fue al principio; después vi algo que me gustó para ella y me flaquearon los arrestos.Recordaba sus palabras una y otra vez, algo que te guste y que pienses que sería bonito para mí, me decía.
Si os preguntábais sobre esa parte desconocida del amor; la que, en mi caso, me lleva a confiar en la persona que quiero sin necesidad de verle los ojos siquiera, aquí la tenéis, sin duda es esta.
Fue aquella una respuesta inteligente por su parte, tenéis que reconocerlo; ella sabe que me gusta, que la amo y que soy así como soy, un antiguo.
Y como lo sabe, entiende que mi abanico de posibilidades se reduce al brillo, al olor y al color.
Ya lo tenía yo más o menos claro y también tenía claro que en las rebajas llegaría mi oportunidad, además faltaban unos días y ese impás de tiempo me vendría de perlas para conseguir convencerme a mí mismo de que le iba a encantar, maldita inseguridad la mía.
Es un trato entre amantes, entre personas que comparten risas, picardías y cama.
Es un acto de absoluta confianza, saber que puede pedir el cielo y las estrellas, incluso el mismísimo infierno si lo desease y sin embargo se conforma con ver amor en mis ojos y la ilusión infantil en mis manos al entregarle ese trocito de ilusión.
Y se perfectamente que la materia es materia, que las cosas ocupan lugar en su casa, que el mundo de lo material invade el aire que respira, el espacio que quiero verla llenar solamente de mi presencia.
Es una de las lecciones más importantes que la vida enseña, aprender que con muy poco se es realmente muy feliz.
Que cada día necesitas menos cosas para ser feliz.
Es precisamente al entender esto cuando empiezas a serlo, quizá sea una lástima tener que sufrir primero para poder entenderlo.
Pero tengo fe en ella, confío en que ella ya lo intuye, lo que pasa es que la respuesta es tan fácil que parece que no puede ser, pero sí, lo veréis.
Lo mejor es que todo el mundo aporta, todo el mundo ofrece caminos, solo hemos de escoger el más acertado para nosotros en cada momento.
Mi camino ahora es hacerla feliz y celebrar que vino a este mundo para dar conmigo, estoy en ello.
Es malévola y torturadora, tarda de forma deliberada en abrir el paquete, pero sus dedos nerviosas la delatan.
Vencí, ella ha recibido su presente, pero un instante antes yo ya he recibido el mío.
No deja de mirar mis ojos, y es en su mirada, en un leve lavantamiento de cejas donde esconde ese pedacito confeso de lo mucho que me quiere.
Eso es hacer un regalo, eso es celebrar una festividad sea cual sea la excusa.
Porque te quiero, porque te añoro, porque te siento; o mejor aún: para que te acuerdes de que te quiero, para que te acuerdes de que te añoro y para que sientas conmigo esta felicidad.
Feliz cumpleaños.

EL ASESINO YANKI VUELVE AL ATAQUE

2012-01-12T22:51:00.001+01:00

Dejemos de hablar de dinero, de corrupción, de mercados.
Eso es maquillaje para ocultar el verdadero rostro del desastre, el verdadero rostro del enemigo número uno de la democracia y de la paz mundial.
Los Estados Unidos de Norteamérica.
Ya no es cuestión de dinero, de ser los simples salteadores y ladrones que siempre han sido.
Fueron a Irak, lo asaltaron por la fuerza, asesinaron a todas las personas, seres humanos que se les pusieron por delante con mil excusas a cada cual más sangrante y absurda.
Armas de destrucción masiva que no existían y que ellos sabían que no había.
Derrocar a un dictador al que tildaron de sanguinario y que seguramente lo era; como todos los que duermen en un país en el que hay grupos étnicos que se odian y como todos los que pretenden dominar a un pueblo cuyo leif motiv es la muerte de sus vecinos.
Lo peor es que pocas semanas después el régimen de Sadam quedó a la altura de una pelea de patio de escuela comparado con el régimen de muerte, caos y terror que desataron los norteamericanos allí.
El objetivo de todo esto, dar de comer a esos enormes Hummer en los que esos chicos malos profesionales, deportistas y raperos de pacotilla paseen a sus chicas recauchutadas haciendo gestos ridículos y payasadas con los dedos retorcidos.
Para que sus máquinas puedan seguir devorando cincuenta litros de gasolina sin plomo a los cien kilómetros a precio de saldo.
Y eso es el American way of life, el sistema mediante el cual el perro yanky se revuelve contra todos, incluso contra los que en un momento reciente consideraba amigos, para robarles sus recursos naturales.
Han caído Sadam, Osama y una ristra de dirigentes árabes electos por su pueblo para bien o para mal; por el pueblo de sus estados soberanos.
¿De verdad pretenden gobernar a un dirigente como el iraní?
No quieren solucionarlo, no quieren hablar, solo quieren asesinarlo para llevarse su petróleo, una vez más acuden como parásitos a robar a los que consideran más débiles.
Una vez más pondrán en peligro al resto del mundo para que esos monstruos puedan seguir campando a sus anchas matando seres humanos, para que sus carteras sigan creciendo desaforadamente.
Y ante ellos hay ahora un tipo que no es ningún mentecato, este no se hace liftings a diario, este no es un morito excétrico y sonriente; este es un tipo capaz de construir una bomba atómica y metérsela por el culo al país aliado de los Estados Unidos más cercano.
Es un basij y vive en el completo convencimiento de que la razón está con él; y la verdad es que lo está.
Pronto empezará la campaña mediática, hay un montón de imbéciles deseando creerse todas las patrañas hollywoodienses.
Deseando poner su cabecita en el regazo de sus señores de la guerra para que les atusen la testud.
A estos descerebrados solo les haría una pregunta.
¿Alguien sabe algo de Irán, aparte de que los USA se han enfadado con ellos y no hacen más que invadir sus aguas con inmensas máquinas de matar gente?
Abdsolutamente nada; Irán es un país cuyo credo entenderemos, compartiremos o todo lo contrario; pero es un país que hace su vida, trabaja, aman a sus hijos; si señores, no son demonios; son personas que aman a sus hijos como cualquiera de nosotros.
Son personas a las que los Estados Unidos de Norteamérica quiere asesinar masivamente porque han tenido la desgracia de nacer en un país con petróleo y con un dirigente que cree que si muere en una guerra contra el mundo, será un mártir que dispondrá de un paraíso que para nosotros quisiéramos los ateos.
Para lograrlo su método habitual:
1 Hambre para los pobres mediante el bloqueo económico.
2 Sangre fomentando todo tipo de rebeliones, engatusando y armando a extremistas a los que después matarán por la espalda.
3 "Misión de paz" sobran los comentarios, todos sabemos que los agraciados por las misiones de paz yankis terminan vejados, humillados y asesinados como diversión de sus soldados.
Por otra parte, los argumentos, los de siempre, donde antes decían "Armas de destrucción masiva" ahora dicen "Armas nucleares".
Más le vale al pueblo iraní tenerlas, como no sea así lo van a pasar mal.
La sospecha de esa fuerza fue lo que disuadió a los bucaneros en su anterior intento, que al enterarse pusieron pies en polvorosa como alma que lleva el diablo.
Y es que lo que se dice valientes tampoco es que sean.
Por otro lado ya me gustaría a mi saber a quién le piden ellos permiso para tener ellos mismos las ojivas nucleares que poseen, que no son ni pocas ni pequeñas.
Cada día lo tengo más claro, los países del Mediterráneo hemos de unirnos, hemos de hacer piña, porque entre alemanes, franceses yankis e israelíes nos van a aniquilar antes o después.
Se han repartido el mundo y han decidido que los demás sobramos.
Hoy matan por pozos de petróleo, mañana matarán por gas, al otro por campos de sol.
Es el modo de vida americano, mata y roba lo que quieras, el resto del mundo está ahí para eso.
Boicot a los productos yankies.

TRICORNIO CHAQUETERO

2012-01-11T22:39:00.001+01:00

Lamento darme cuenta de ver que la estofa policial se hunde en los mismos pozos ciegos que la calaña política.
Sinvergüenzas como nunca hemos visto en la historia y cobardes incapaces de tener un solo valor en sus entrañas que nos haga recordar que un día nacieron siendo humanos.
Siempre que hay cambio de poderes, hay un lamegónadas que se asusta, que ve peligrar su funcionariado y acto seguido procede a lamer traseros a diestro y siniestro.
Recuerdo aquel ertzaina que echaba pestes con cuernos del saliente gobierno nacionalista dejándose querer por sus nuevos jefes que sí, entonces sí que hacían las cosas bien.
Veo que el chupapeloteo no es cosa distintiva de policías nacionalistas; las nacional socialistas también incurren en las mismas faltas de hombría.
Ahora que la cúpula de sicarios del capo Rubalcalvo va a ser echada a patadas, lógicamente, este dedicado agente de la "Meretérica" tiembla ante la que se avecina.
Claro, la familia entrante también tiene amigos fieles y una espalda que vigilar.
¿Y que hacen los caguetas cuando se acojonan? despotricar, soltar obviedades que todos sabemos y tratar de hacerse de su capa un sayo.
El agente en cuestión acusa a la DGT que han convertido a la Guardia Civil de Tráfico (es la última vez que lo escribo con mayúsculas) en una pandilla de sicarios cobradores al servicio de sus señores y no del pueblo ni del país al que juraron, repito, juraron defender.
Yo a este elemento, le recordaría que como agentes de la ley, pueden negarse a cumplir una orden si esta atenta contra la legalidad.
Llevan tanto tiempo protegiendo a los ladrones de las iras de sus víctimas y cobrando por ello en dinerito y privilegios, que ya han perdido ese norte.
Asegura que hay un número cada vez mayor de agentes de tráfico que solicitan su traslado al servicio rural porque en tráfico pasan un sinvivir, una sucesión de penurias que les hace la vida imposible.
Ahora comprendo por qué resulta que ahora hay que pagar por coger una seta en el monte o dos caracoles que se suben por el muro de tu casa.
Porque cada vez hay más agentes rurales y hay que inventarse cosas para poner multas.
Asegura este futuro multador de paseantes domingueros que debido a que ya no ayudan a la gente y que no son más que otro de los muchos instrumento represivos que interpone el estado ante sus desmanes y frente al ciudadano.
Jura por la gloria del cuerpo que en lugar de dedicarse a prevenir accidentes o a proteger la vida de los conductores, solo se dedican a atracar a los mismos, pero que ellos no quieren, que los malos son los de la DGT y la sociedad que les ha hecho así, que son víctimas del sistema o algo parecido.
Ha nacido el tricornio flauta, estreno en próximas acampadas en Sol.
Víctimas de un sistema que les obliga a esconderse como ratas en los arcenes o en las cunetas de nuestras estupendísimas carreteras de mierda o a camuflar las cámaras entre los arbustos para anotar la matrícula de un BMW que pasa como un rayo y un kilómetro más adelante, antes del siguiente control, se lleva por delante a una familia entera empotrándose contra su casa.
Pero eso no puntúa ni da dinero, eso da igual.
Supongo que si los agentes estuviesen por la labor de hacer su verdadero trabajo, ese por el que el ciudadano paga, no habría político mierdoso en el mundo con arrestos para convencerles de lo contrario, pero es un suponer, los ignorantes somos así, hablamos y hablamos sin tener conocimiento de nada.
Ya lo puedo ver cuerpo a tierra en los montes patrios con su teléfono sacando fotos a los montañeros; esos facinerosos inconscientes que se comen las fresitas salvajes y las zarzamoras de gratis.
Se piensan que porque esas frutitas dulces nacen en el campo pueden comerlas sin más, a pagar, son trescientos euros, si pagas al instante son sesenta.
Pero conforme sigo leyendo el comunicado del elemento este, más claro lo voy teniendo; no hace más que quejarse de que unos ganan más que otros porque ponen más multas.
A mi me da que esto es una pataleta porque se ha dado cuenta de que ya no es el numero uno, que otro le ha desbancado y ha cobrado más que él.
Lo digo porque no deja de darle vueltas al tema "emolumentos dispares" y lamenta lo que él llama notables diferencias de sueldos y de servicios como por ejemplo los complementos de productividad que reciben unos agentes y otros no, en función de que hayan tenido la ‘suerte’ de pescar a un conductor borracho a doscientos por hora pasando por un paso de peatones lleno de niños en hora escolar al que detener.
Y si os fijáis lo que hacen con los conductores peligrosos viene a ser como la pesca sin muerte, se suelta a la presa para que la vuelva a pifiar y así poder volver a crujirle; será porque el tema de las multas en ambos casos lo llevan los mismos.
Y es que por mucho que algunos se lamenten de la situación personal que viven, lo que deberían detenerse a pensar es quien propicia este estado de cosas.
Los ciudadanos o las fuerzas del orden público que salen como animales a destrozar a golpes a aquellos damnificados, como ellos, del sistema que se ven empujados a la calle a defender su salario.
Señores no es un privilegio, esa gente a la que machacan defiende su vida de unos ladrones a los que ustedes protegen y perpetúan en su poltrona, el pan de sus hijos frente a una parva de mangantes que lo único que quieren es más riqueza para sus amigos, más empresas, más poder, c asas más grandes más, más, más.
Ese uniforme sucio y corrupto como todos los demás son les que mantienen a esos en sus puestos.
Los lamentos antes, cuando era el número uno y mandaban los amigos, ahora toca joderse igual que los demás que nos jodemos mande quien mande.

GALANAZO

2012-01-11T01:18:00.002+01:00

Cómo se ríen las malditas por lo bajini; cuanta mofa para sus adentros, cuando nos ponemos en plan galanazo de culebrón intentando convencerlas de que lo primero que nos enamoró de ellas fue su personalidad; la natural simpatía que manaba de sus sonrisas y la innata elegancia de sus manos.
Nada que ver con la arritmia ventricular que sentimos cuando esos escotes hacen acto de presencia en el local y de pronto todo desaparece ante nuestros ojos enrojecidos; entrada triunfal que deja en silencio el planeta con miedo de articular palabra por si desaparece.
¿Cómo pudimos decirles alguna vez que eran como mariposas revoloteando, cómo se nos pudo ocurrir?
Sabemos que se ríen porque nos cazan mirándolas una, dos, tres; y cuando llega ya el sofoco por cuarta vez consecutiva; se ríen porque esa última vez que nos pillaron, las mirábamos el trasero y no nos dimos ni cuenta de que nos habían cazado de plano.
Nos regalaron sus popas unos instantes hasta el límite del delito y acto seguido, en dos contoneos, caemos inconscientes con la mandíbula desencajada.
Este es uno de esos momentos en los que te arrepientes dramáticamente de esa última copa que te has tomado, ese último trago que te ha sobrado.
Y van ellas las muy ladinas y se pintan el ojito pa robarnos la razón; con la mala intención de volvernos locos, y nosotros que somos así, unos perfectos caballeros, loquitos nos volvemos.
Locos nos volvemos, las miramos y nos volvemos, nos volvemos; sea como sea con la razón que sea, nosotros nos volvemos.
Saben hacernos esperar, el minuto justo ni menos ni más; pasar de largo y también saben llegar dejando nuestra mano siempre, siempre, siempre para el comprometido beso final.
Romper el hielo, la frase secreta, el infalible hechizo no acude en nuestro socorro; no hay una sola palabra en el mundo capaz de significar las doce cosas que se nos ocurren simultáneamente con la debida claridad.
No tienen corazón y pintan sus labios para detener nuestro corazón y nosotros, que no tenemos voluntad, vamos y lo detenemos.
Tan ladinas son que pintan sus besitos del color del sufrimiento, no hay forma, no podemos; a morir nos condenamos, pero contentos.
Sueltan su pelo, lo entregan al viento ¿qué tendrá él que yo no tengo? ¿qué tendrá y yo no, el maldito cielo?
Suspiros, lamentos, pataletas y quejidos.
Y para nuestra desgracia nuestro organismo no tiene mejor idea que ridiculizarnos con un guiño.
Maldita sea, mil cosas podíamos haber hecho, saltar; correr; cantar o clavarnos de rodillas y llorar, pero no, todo lo que somos capaces de hacer es rebajarnos a un morrito martini y un ojo cerrar.
Ya estamos perdidos, ya se ha hecho con las principales funciones motoras de nuestro organismo; las mentales las perdimos al detectar su aproximación mil metros antes.
Así que si un día se te ocurre intentar convencerla de que no deseaste poseer su cuerpo nada más verla; dos cosas has de pensar:
La primera es que se nota que no es verdad y la segunda es que aunque lo sea, ella no lo creerá.
Se inteligente, se un hombre, somos básicos, simples y transparentes; ellas lo saben y lo aceptan; es lo que esperan de nosotros y andar con monsergas poéticas lo único que hará al final será ofenderla.
Dile lo guapa que está, dile que te mueres por bailar con ella; y no me refiero a hacerlo con música precisamente, o si, depende.
Mejor que decírselo, cuéntaselo, ríete de ti y ríete de los dos, haz que ría contigo; es jugar a caballo ganador.
Postdata: esto sirve en todo el mundo excepto en Euskadi.
Aquí te ven mirarlas el cucu y se acuerdan de tu santa madre a voces en medio del bar; así que te recomiendo muy mucho que con una vasca evites el contacto visual, no vayamos a hacernos daño.

MODA LOCA

2012-01-09T23:20:00.004+01:00

Moda o arte de parecer gilipollas, he ahí la cuestión.
Me escama sobremanera el afán con el que modistos y diseñadores de ropa pretenden ser reconocidos como artistas.
Quieren ser tenidos a igual nivel que Picasso, Dalí y War, War, War... bueno la persona esa que pinta fotos de colores por triplicado y cobra un pastizal por ello.
Llamadme loco, pero me da la sensación de que el mundo del arte debe tener algún tornillo suelto cuando abraza disciplinas como la tauromaquía la alfarería o la costura.
Disciplinas que cuentan con calles en los cascos viejos de muchas ciudades, calles dedicadas a lo que realmente son: costumbres, gremios y oficios.
También tengo la sensación de que ante la falta de ideas razonables, la única opción del mundo de la moda es la de la estridencia, la del estropicio mediático deshumanizado dejando de lado al componente más importante del negocio: el cliente final.
La persona con formas normales, con pechos, con nalgas y con curvas que va a acudir a la tienda y se va a encontrar con un saco que le cuelga de las orejas, con una falda ridícula o con el traje del capitán fantástico realizado con plástico, látex y goma recauchutada.
¿De verdad piensan que una persona sensata se va a poner eso?
Lo se, lo se; son ejercicios "artísticos", experimentos estilísticos dirigidos a crear tendencias, etcétera, etcétera, etcétera.
Pero al final, cuando la realidad pura y dura se manifiesta; el resultado es que una cosa es ir a una galería de arte en la que vas a ver cosas que vas a colocar en tu hogar o a recluir en los entresijos de un museo, y otra es ir a ver ropa.
Lo primero es algo socialmente aceptado aunque los cuadros o figuras que vayas a ver sean infumables, lo segundo requiere de un factor práctico.
Puedo imaginar que los profesionales del sector acudirán con más o menos expectación a tales eventos y entiendo también que en la mayoría de los casos, entorno a esas personas, modelos, de aspecto triste, gélido, inexpresivo e inhumano, tonto de mí que iba a decir mujeres, se crea un submundo en el que no es el producto lo que se va a contemplar sino que es el arte de ir a ser contemplado lo que se contempla.
Y entre tanta contemplación los conceptos se pierden.
Seguro que el hecho de ser profano en los ambientes culturetas de la moda y del arte me da el derecho del ignorante a hablar del tema y a considerarlo con la simple lógica del mosquito.
Tengo la sensación de que los creadores de moda odian a la humanidad, en ocasiones toman mujeres hermosas y las transforman en adefesios, hombres varoniles y musculosos y hacen de ellos unas verdaderas nenazas, y en las más toman mujeres enfermas, las horripilan con unos trapos infumables y las exhiben como a monitos de feria.
Un creador que ama a las personas buscará el modo de enorgullecerse de haber contribuido a aumentar esa belleza; a acentuar la elegancia natural de un chulazo cachas y bien plantado; a exhibir cuerpos bellos vestidos para enamorar y sobre todo amará el resultado de su trabajo.
Sin embargo, los creadores de hoy en día hacen absolutamente lo contrario, entienden que esas modelos famélicas han de estar encantadas por llevar esos horrores bordados solo por el honor de llevar una bayeta grapada al culo y un pasamontañas alrevés en la cara, pero eso sí, con la firma de un esquizofrénico en una esquina; que es lo que de verdad viste.
Y por contra, ellos y ellas, esas cosas similares a personas, pero automáticas, entran en el juego sin la más mínima reserva, han hecho de no hacer nada un arte, de no ser ejemplos a seguir un modelo de vida y de no saber caminar como personas una técnica.
Ahí es nada, eso es la moda: personas inusuales llevando ropa inconcebible.
Lo que no acierto a entender es la razón de ser de toda esa parafernalia.
No he visto jamás por la calle ni uno solo de esos despropósitos y dudo mucho de que fuera del mundillo profesional de la moda, haya alguien que se quiera tan poco como para ir arrastrando felpudos y tornillos de la cintura.

VOY DIRECTO A LA PRESIDENCIA

2012-01-08T19:33:00.004+01:00

Viendo lo visto y que aquí votamos a cualquiera, voy a echarle un par de narices y voy preparar mi candidatura para las próxima elecciones generales.
Hay muchas cosas que podría prometer, pero como veo que tengo tiempo, empezaré por las básicas, no vayamos a excedernos en nuestros compromisos y tengamos que enviar a algún que otro ministrillo a explicar alguna contradicción sangrante.
Mi meta será satisfacer a aquellas personas que han sido perjudicadas por leyes absurdas, por las normas y reglas inexplicables que rigen nuestra vida con dos únicos fines.
1) Evitar a toda costa que la comodidad y el bienestar dejen de ser un lujo adscrito a unos pocos privilegiados.
2) Favorecer el margen de negocio de determinados segmentos del entramado comercial.
Así que lo primero que vamos a hacer será estudiar la prohibición de los matrimonios de personas con el mismo credo.
Ya está bien de odiarnos los unos a los otros por un quítame allá esos diez mandamientos.
Todo matrimonio cristiano quedará anulado, del mismo modo que los casamientos hindúes, musulmanes, hippyes y mediante el ritual Zulú.
La proliferación de elementos genéticamente recesivos con voz y voto en este país empieza a ser alarmante y seguro que va a ser por esa endogamia dogmática que solo permite el sexo para procrear y entre sujetos de la misma condición.
Porque por mucho que nos empeñemos en convencer al respetable de que mezclar peras con manzanas o ciruelas con centollos no funciona; los que sabemos de estas cosas sabemos que las mejores bases, las mejores raíces y las mejores condiciones de supervivencia para un árbol, a veces la da un injerto de diferente especie.
También sabemos que la naranja original era incomestible y que a base de hibridaciones e injertos hemos llegado a esa delicia con que los valencianos nos agasajan al resto del mundo.
Así que fuera, los matrimonios con sujetos del mismo credo quedarán prohibidas.
Otro acto de justicia que voy a acometer será permitir, por ley, que los sindicalistas trabajen.
Si señores míos esos pobres incomprendidos podrán trabajar como el resto de los mortales; y no solo eso, además se les proporcionará todo el tiempo libre necesario después de su jornada laboral para que desarrollen si lo desean tan nobles labores.
Además, y esto ya es por pura solidaridad con el colectivo sindicalista, tendrán el honor de ser echados a patadas si lo desean, si se escaquean como todos esos zánganos que habitan en las colas del paro, podrán ser destinados a ocupar un turno en las mismas.
Otra de las leyes urgentes que abordare como presidente del gobierno será la de la vivienda.
Sufragaremos todos los gastos necesarios para el mantenimiento de los constructores, banqueros y concejales españoles a buen recaudo y donde no les de mucho el sol, a la sombra, hasta que todo el parque inmobiliario del Estado esté ocupado y debidamente escriturado, hasta que las hipotecas estén liquidadas y hasta que podamos volver a contar cuartos antes de las campanadas.
No repararemos en gastos, la empresa constructora, la banca y algún edil que otro están pasando por un momento duro y es del todo injusto no suministrarles el debido reposo ahora que el negocio cae en picado y sus arcas se llenan de molestos millones de euros que se ven, pobres, obligados a invertir en paraísos fiscales de allende los mares.
Por último, en nuestro plan de choque haremos un plan de ajuste laboral y otro poblacional.
El plan de ajuste laboral (PAL) consistirá en dar un giro conceptual a la oferta de empleo tanto pública como privada.
No vamos a prometer pleno empleo, ni eliminar los cinco millones de parados; lo que pretendo es todo lo contrario, ¿para qué voy a poner a trabajar a unas personas que están tan ricamente en sus casas?
En aquellos puestos de trabajo en los que las tareas puedan ser llevadas a cabo por máquinas, se eliminará la mano de obra.
Y en los que aún sea absolutamente necesaria la intervención de la mano humana, se invertirá en I+D para conjurar esa situación cuando antes.
Señores seamos sinceros, nosotros no queremos trabajar y las empresas no quieren perder volumen de negocio; apliquemos robots o máquinas; así se terminarán los conflictos laborales, absolutamente todos los conflictos laborales.
La empresa paga un impuesto a convenir y el Estado reparte ese dinero entre la población de modo equitativo cubriendo primero las necesidades básicas del ser humano recogidas en la constitución como derechos fundamentales de las personas y repartiendo el resto a modo de subsidios entre la población.
Todo el mundo sabe, y no hay que ser economista para ello, que el mejor sitio para el dinero es el bolsillo de un tipo con tiempo y ganas de gastarlo.
Es tan simple y genial que debería ser presidente desde hace un siglo; no entiendo como no me votaron antes.
En lo referente al plan de ajuste poblacional (PAP), el Estado no financiará profilácticos ni preservativos nunca más; lo que haremos será incluir las operaciones de vasectomía y ligaduras de trompas en la seguridad social.
No veo por que las parejas estables han de perder un tiempo precioso y poner en peligro una erección estupenda peleando con la maldita goma de marras.
Las relaciones eventuales que se busquen la vida.
En lo referente a la reducción de población; es muy sencillo, no se podrán tener más hijos hasta que todos los niños españoles en adopción tengan un hogar de verdad.
Y en este aspecto, cabe modificar la norma que permite a los padres escoger a los niños.
Los padres se pondrán en una cabina como las ruedas de reconocimiento y serán los niños los que elijan a sus padres; así cuando se porten mal, el padre podrá arrearle un sopapo (no una ostia) para reconducir esos comportamientos indeseables.

NUNCA ME SENTÍ MÁS JOVEN

2012-01-07T17:13:00.001+01:00

Cómo pasan los años, que traidor es el tiempo que corre a hurtadillas a nuestras espaldas.
Tiempo que pasa, que roba, que convierte los pequeños vicios de la madurez en cárceles dónde el hambre es mucha y la satisfacción poca.
Me sorprendía no hace mucho mi boca desmadrada, pues no se le ocurrió soltar mayor falacia que asegurar que nunca me he sentido tan joven.
Cuando terminé de digerir los ecos de tal sinrazón, el silencio acongojaba y mis contertulios dieron la conversación por terminada.
Fueron necesarios varios golpes de patxarán para recuperar el ánimo.
Maldita sea la hora en la que la edad hace acto de presencia, maldito sea el pulso que se ablanda y maldita sea la copa demasiado llena.
Las manos ya no son firmes, quizá sea una adaptación a la nueva circunstancia; un ingenioso mecanismo de defensa que contrarresta la juvenil avidez alcohólica que, golosa, llena demasiado una copa con el inoportuno temblor que derramará la mitad de su contenido durante el trayecto de la bandeja a nuestros labios, antes de que el maligno fluido invada nuestro organismo.
Nunca me he sentido tan joven dije, inconsciente de mí, y mi tarta de cumpleaños parece un movimiento migratorio de luciérnagas macho que se ciernen sobre mí en su tránsito de la cocina a la mesa.
Efecto malévolo acentuado por la cándida intención infantil de un sobrino al que le parece que tanta luminaria bailarina quedará más bonita si apaga las luces.
Malditos diablos bienintencionados, era la imagen de la parca cayendo sobre mi pescuezo con la guadaña en alto.
Tardé unos interminables segundos en recuperar el dominio de mis miembros, los cinco se quedaron sin riego sanguíneo del puro pavor.
Cuando pude empezar a notar sensibilidad en alguno de ellos me encontré con una tarta que parecía el coloso en llamas y una masa enfervorecida gritando "sopla, sopla, sopla".
Uno, en plena madurez empieza a entender lo cruel que es la naturaleza humana, uno siente que todavía es joven, pero es imposible no darse cuenta de que la cosa se lleva con mucho más esfuerzo.
Cuesta llenar los pulmones, cuesta retener la respiración hasta que a la chiquillería le parezca bien y cuesta no quedar como un pringado cuando soplas con toda tu alma y solo se apagan tres jodidas velas de la constelación que hay clavada en la tarta.
Es a partir de ese momento cuando toda la conversación, como por arte de magia, se centra en la edad, en los años, en los viejos tiempos, etcétera.
Es a partir de ese momento cuando te das cuenta de que no estamos madurando, nos hemos saltado esa fase y directamente estamos envejeciendo.
La batería de eufemismos defensivos es interminable, pero mi maldito sarcasmo congénito es capaz de destripar la mejor de las intenciones y sacar de sus entrañas el odio concentrado que subyace en todas las frases hechas.
Dónde dicen que el vino viejo es el vino bueno; yo entiendo que por eso nadie lo quiere, porque es tan bueno que es caro y difícil de conservar.
Dónde dicen que la mejor madera para el calor de un hogar es la vieja; yo entiendo que deberían echar al fuego a su señora madre a ver si es cierto eso.
Donde dicen que los mejores amigos para confiar son los viejos amigos; yo entiendo que cada día son menos y están a mil kilómetros de mí; que los viejos amigos están demasiado lejos o demasiado muertos como para ser a estas alturas nada mío.
Yo imaginaba el acto de envejecer como una salida al campo o a al monte; caminas, paras, caminas, paras; miras una flor, miras una seta, saltas un vallado y así discurre la primera parte del trayecto consumiéndote las fuerzas sin que te des cuenta.
Ciertamente te vas sintiendo más libre y los horizontes se expanden ante ti, llega un momento en el que la inmensidad de la vida se te acerca hasta el punto de darte la oportunidad de tomar un trozo para ti.
Tomas un nuevo impulso y robas un trago de vida a tus fuerzas, saltas y agarras una parte grande, un buen bocado; lo malo es que no siempre estamos preparados para digerirlo todo, podemos pasar media vida mascando un pedazo de mierda sin llegar a percibir su sabor, y cuando por fin ocurre nos alegramos de no haberla pisado.
La cosa es que sin enterarnos de la misa la mitad, hemos sobrepasado el punto de no retorno y las fuerzas son tan justas que ya solo nos sirven para seguir la inercia.
Eso es la vida a partir de los cuarenta, pura inercia.
Y como los que tenemos tacto aprendemos que envejeceremos más rápido si pensamos que envejecemos, lo que hacemos es llegar a un acuerdo con el silencio, gestionamos nuestra soledad con una eficiencia pasmosa.
Ya lo repetía aquel señor "si pudiese volver a empezar con lo que se ahora", no pudo volver a empezar, aquel tipo la palmó y está cubierto y bien cubierto de varias capas de piedra, tierra, césped y mierda de perro; ahí es nada.
Así que lo único que nos queda de aquel joven que fuimos es la rebeldía, el impulso de de soltar una imprecación cuando alguien insinúa que somos demasiado mayores para hacer algo, al tiempo que lo acometemos con un par, como kamikazes.
De las consecuencias ya hablaremos, si las hay.
Temer a la vejez porque sí no tiene sentido, pero tampoco lo tiene no querer ver que la edad nunca viene sola.

ANIMALITOS

2012-01-06T17:35:00.001+01:00

Horace Ridler "El Hombre Zebra"
Tambien conocido como El Gran Omi, aristócrata Inglés que regresó de la Primera Guerra Mundial tras haber servido a la Armada británica.
Se ve que el tipo tenía ganas de juerga atrasadas y derrochó todo su dinero hasta quedar en la ruina.
Es de dominio publico que las clases aristocráticas de este mundo de locos son capaces de todo con tal de vivir sin trabajar.
Así que a este angelito no se le ocurrió mejor idea que tatuar su cuerpo completamente y vivir de ello.
Hoy en día nos cruzamos por la calle con un imbécil enseñando su pene atravesado por tres perchas y ya ni nos dignamos a mirar; pero allá por el veintisiete, encontrarse un elemento comportándose con excentricidad lunática y con un pijama de rayas grabado en toda su piel resultaba lo suficientemente llamativo como para pasar por showman.
Y si a eso le añades una historia de indios que le someten y le obligan a tatuarse para salvar su vida de alguna suerte de ritual cafre ya tenemos montada la historia de una estrella autodenominada "la hermosa belleza barbárica".
Este espantajo nos dejó en el mil novecientos sesenta y nueve, un año después de nacer yo; lo digo para evitar asociaciones reencarnativas y chuminadas varias, y se fue asegurando que a pesar de su apariencia, "por dentro, sólo era un hombre común y corriente".
Eric Sprague, el hombre lagarto
Este pedazo de "freak" también quería dedicarse al mundo del espectáculo.
Para ver materializado su sueño había varios caminos a seguir:
Realizar favores sexuales a algún productor perturbado, pero al parecer ahora les da por satisfacer sus necesidades con polvos más blancos y ligeros.
También podía aplicarse a estudiar bellas artes, explotar de modo concienzudo sus potencialidades y, a base de trabajo, moldear al artista que lleva dentro, pero leer duele, estudiar cansa y buscarse el propio talento deprime, sobre todo cuando está escondido y no da ninguna señal de vida.
La siguiente opción es la del talento innato, la del niño prodigio, la del ser humano tocado por los ángeles capaz de una destreza artística solo destinada a unos pocos, pero mucho me temo que este tampoco va a ser el caso.
De todo su aspecto nada es natural y nada se lo ha hecho el mismo, además eso.
¿Qué nos queda? exacto, volverse loco y destruir la humanidad que le trajo al mundo.
Afiló sus dientes, se tatuó escamas por todo el cuerpo, dividió su lengua, perforó sus orejas y añadió prótesis a sus cejas, con el fin de "entretener" a la audiencia.
Ahora está estudiando el modo de injertarse una cola, y no es que haya perdido la suya, creo, es que quiere una de las muchas que los lagartos dejan tiradas por esos caminos de dios cuando se sienten amenazados, es que el negocio flaquea y hay que introducir nuevos elementos.
Es evidente que este tipo, como el primero, sufre algún tipo de perturbación mental, no lo digo escandalizado, ni con hostilidad alguna.
Simplemente encuentro en estas personas un desequilibrio que les lleva a rechazar su propia humanidad, a querer ser animales o a desear las facultades de esos seres.
No puedo imaginar como se sentirán cuando se ven en el espejo, cuando se vean inmersos en una de esas lagunas de lucidez y se den cuenta de lo mucho que han destruido y lo poco que han logrado.
Y es que simular ojos de gato no te dan vista de gato, deformar la propia anatomía no da las facultades de la fisonomía imitada.
Es algo básico y meridiano que un médico por privado y codicioso que sea ha de estar obligado a poner en conocimiento del paciente.
No comprendo como se puede llamar médico a un ser humano que permite y perpetra semejante atrocidad con un ser humano.
No comprendo como no existe una legislación que no retire la licencia de modo fulminante a personas que se aprovechan de la percepción distorsionada de la realidad de ciertos individuos para llenar sus cuentas de ahorro.
No voy a valorar si son o no felices así o si hay que respetar o no su afición o su modo de vida.
Aquí hay mucho que discutir y hay que ser extremadamente delicados, pues un argumento a favor puede ser nefando en otro caso y un argumento en contra también.
Me explico.
¿Cómo se puede arbitrar y proteger a un niño hijo de testigos de Jehová, por ejemplo, en un caso de transfusión para que su propia familia no lo mate por convicciones religiosas y dejar a un hombre suicidarse socialmente como hacen estos?
¿Cómo se puede sujetar a un loco suicida con una camisa de fuerza para evitar que se auto lesione y permitir que estas personas se destruyan de ese modo?
¿Acaso la sensación de liberación de una persona que comete eutanasia es menos cierta que la satisfacción de un ser humano que contempla su grotesco aspecto en un espejo sin unas referencias correctas en su mente?
Creo que no se debe atentar contra la vida humana en ninguna de sus formas, creo que se debe anteponer siempre y sin tibieza la condición humana a cualquier otro tipo de concepción y creo que un médico no debe convertir a un hombre en un monstruo, aplicar inyecciones letales ni investigar con seres humanos.
Somos como somos y es por una buena razón, busquemos cada uno la nuestra.

ESTAFADOS VOLUNTARIOS

2012-01-05T23:49:00.000+01:00

No iba a subir los impuestos y en a penas unas semanas firma la subida de impuestos a las rentas del trabajo y del ahorro y a los bienes inmuebles.
España necesita de un gobierno valiente para afrontar esta difícil situación, decía cuando era candidato, pero el "valiente" no tuvo arrestos para mirar a sus votantes a la cara tras su "reinterpretación" ideológica y decidió enviar a cuatro ministros a tragarse la píldora en lugar de hacerlo él.

Ahora, viendo lo visto, los españoles casi lloran la muerte virtual y anunciada de los sacrosantos servicios de Sanidad y Educación a los que ya ni la nueva ministra de Sanidad, Ana Mato alude como públicos o gratuitos.
Toda una declaración de intenciones.
Después, en un mitin, se ve que en pleno baño de masas, el hombre se vino arriba como El Jabato y se destapó asegurando que la intención de su partido era la de decirle a Europa que España quiere participar y no que nos den órdenes, se me ponen los pelos como escarpias solo de recordarlo.
Y aquí le tenemos de nuevo felando a la teutona, como una siamesa en celo y recortando servicios a favor de los ricos y hundiendo aun más a los pobres en una miseria sangrante y absoluta.
Su reforma laboral consiste en convertir todo el mercado de trabajo en España en una especie de Empresa de Trabajo Temporal en la que te podrán contratar por días, horas incluso, y con una reducción drástica de derechos laborales.
Las reformas estructurales que harán de la nuestra una economía pujante, consiste en despojar al Estado de las pocas empresas rentables que nos quedan en propiedad a los españoles; en "liberar" los sectores básicos, como energía, telecomunicaciones, transporte, y otros.
Asegurando sin rubor que esto creará un efecto beneficioso para la ciudadanía; sobre todo si esa ciudadanía es amiga o socia del partido, mejor ambas cosas.
Al resto nos quedará la muy patriota satisfacción de jorobarnos cuando las eléctricas le corten el suministro de servicios sociales al ayuntamiento.
Atrás quedaron los días de campaña en los que el buen Mariano vendía los parabienes de su partido como la única opción de salir de la crisis, atrás quedaron los días en los que señalaba con el dedo extendido al inefable Zapatero acusándolo de hundir España en la miseria por hacer exactamente lo que está haciendo él ahora, robar.
Hoy el Treinta por ciento de sus votantes considera que han sido engañados, muchos de aquellos que el día veintiuno gritaban vivas y aleluyas alegremente mientras pedían a su mesías particular que saltase se sienten idiotas recordando aquel momento.
Ahora entienden su risa, ahora entienden los abrazos y besos entre sus candidatos ya electos.
También hay que decir que hay un setenta por cien que a día de hoy están exactamente igual, pero entienden que si son arruinados por estos de ahora están mucho mejor que cuando les arruinaban los de antes, que viéndolo así, no deja de ser un consuelo.
Es lo que tiene el fanatismo, ni aunque les roben en sus santísimas narices dejarán de votarles, antes morir que reconocer una equivocación, antes la guerra que dar la razón al contrario.
Siempre justificarán todo diciendo que la culpa la ha tenido sea quien sea y haga el tiempo que haga.
El votante español es como un zombie, los sueltan en masa el día de las elecciones y terminan votando a quien los deja sin trabajo, desahucia sus hogares o expropia sus coches.
Ahora se sienten engañados, y eso que se les veía venir a la legua; cualquiera con dos dedos de frente sabía lo que Rajoy iba a hacer en cuanto llegara al poder, del mismo modo que ahora ya todos sabemos exactamente lo que nos espera.
Bastan unas palabras de nuestro ahora presidente para confirmar esta afirmación: "Es un disparate en tiempos de crisis subir los impuestos".
No hay dobleces interpretativos, al decir esto mentía o reconocía explícitamente que tenía en mente cometer un disparate.
Quizá hubiese algún alma cándida que pensase que el nuevo ejecutivo iba a firmar una drástica subida salarial, una notable reducción de los impuestos, y a prohibir por ley los despidos.
Quizá incluso pensaban que aumentaría el presupuesto para fiestas patronales y otras celebraciones menores.
O a lo mejor esperaban ver al barbas cruzarse de brazos y poner cara de subnormal mientras espera que llueva.
Hay que ser tonto.
Así que hoy, mientras millones de españoles se lamentan del engaño de Rajoy, el resto, afortunadamente se ríe por no llorar al tiempo que reafirma sus sospechas preelectorales sobre él, así son las cosas del vivir, unos la cagan y lloran y eso implica que otros aciertan y se ríen.
Lo peor de todo es que no darán su brazo a torcer, no veo al Obispo de mi ciudad votando al rojerío, así que por mas engañado que se sienta, votará de nuevo al PP.
Pero hoy, paradójicamente, los únicos que defienden la falsedad de tal sentimiento, somos precisamente los que no le votamos.
La verdad objetiva es que el presidente Rajoy no ha engañado a nadie, cerró el pico como una puta y como respuesta la gente le dio un voto en blanco, solo tuvo que esperar a que el inútil esperpento socialista cayese solo.
Al menos yo sinceramente no me siento engañado, sin ser una persona excepcionalmente lista me podía imaginar lo que iba a hacer y por eso no le voté.
Y como yo millones de personas que no fueron engañados puesto que no le votaron, y al igual que yo, no lo hicieron porque pensaron que los estaba engañando.
Y si tuviese que sentirme estafado en alguna medida, sería por un sistema que permite que seres irreflexivos voten al que saben que les esta timando y que eso nos repercuta después a todos.
Es lo que han votado, quizá la próxima vez sean más listos y se pensaran con más esmero que es lo mejor para sus casas, para sus familias, para el futuro de sus hijos y para sí mismos y por ende para el país, antes de entregar su albedrío a ladrones.

POLIVALENCIA SEMÁNTICOPOLÍTICA ESPAÑOLA

2012-01-05T00:59:00.000+01:00

Cada vez que veo la cara de cualquier político español en una entrevista televisiva, me asalta la duda si de verdad son humanos o es que son una especie de cyborgs programados por Carlos Jesús Micael para parecer todo lo planos que una mente superior desde Raticulín ha establecido como estrategia para aniquilar a la especie humana.
Da igual de lo que les hablen, da igual de lo que les pregunten; las respuestas son omnipresentes, polivalentes e insustanciales a partes iguales.
Una serie de combinaciones vacías de contenido que esgrimen contra nosotros con el único fin de consumir nuestro tiempo mientras nos mantienen sumidos en la inopia.
De hecho creo que si les preguntasen de algo que se supone lejano, o no, a ellos; sus respuestas encajarían perfectamente también.
Imaginemos que le pidiésemos al actual presidente de España que compartiera con todos nosotros los detalles de su experiencia tras una hipotética y primeriza relación masoquista.
ElSpzx: Buenos días señor presidente.
MR: Buenos sean, mireusté.
ElSpzx: Supongo que tras hacerse pública su primera experiencia como AMA con sumiso, se hará cargo del interés de la ciudadanía por el evento y de las preguntas generadas en torno a usted.
MR: "...como Dios manda".
ElSpzx: ¿Considera usted señor presidente tan importante el conseguir realizar los sueños y fantasías más íntimos por comprometidos que puedan ser?
MR: "...como Dios manda".
ElSpzx: ¿No le proporcionan suficiente excitación el mundo de la política, la renombrada erótica del poder, o, sin ir más lejos, su propio ego?
MR: "Hasta un niño sabe que donde no hay no se puede sacar".
ElSpzx: Es curioso que responda así, la verdad es que quizá demasiadas veces nos creamos unas ideas sobre la clase política basadas en las películas y en lo poco que trasciende de sus vidas; quizá pensamos que todo en el campo es orégano.
MR: Parafraseando a Groucho Marx, "Estos son mis principios, y si no le gustan, tengo otros" mireusté.
ElSpzx: La sociedad española imagina a las amas masoquistas como unas esculturales y esbeltas féminas vestidas de cuero y con altísimos zapatos de tacón de aguja , con una oscura mazmorra en su sótano y un gran equipo de tortura en ella.
Comprenderá que un hombre tan descoordinado para el baile o el salto en baldosín choca frontalmente con el estereotipo de pivón dominante.
MR: "Bueno, la verdad es que me ha pasado una cosa verdaderamente notable, que lo he escrito aquí y no entiendo mi letra."
ElSpzx: En entrevistas para otros medios ha afirmado usted que este cambio de rol en sus relaciones ha venido originado por el hecho de que en las ocasiones en que ha encontrado un ama a su gusto, resulta que ha sido precisamente su estética lo que menos le atraía, que se sentía una víctima de la idea preconcebida e instaurada de modo inconsciente en nuestra cultura de lo que es un ama.
MR: "Vamos a ver, eeeh, uuum... ¿Medidas?"
ElSpzx: En la asociación de sumisos y pervertidos de España (ASPE) empiezan a barajar la posibilidad de imitar su ejemplo y hacerse amas al igual que hizo usted.
Alegan que es imposible establecer una relación masoquista con un ama que no sabe estar a la altura de las circunstancias, que pega como una madre y que no hace sangre ni nada.
Para colmo alegan del mismo modo que usted que si además de torpe es fea, apaga y vámonos; ya no le queda al dominado ni la satisfacción de haber sido sometido por una hembra de altura y que sin eso ya solo resta quedar como un gilipollas apaleado.
Y claro, así es tontería seguir
MR: "Si usted no cumple, le pondrán bombas y, si no hay bombas, es porque ha cedido".
ElSpzx: Bueno, esa es una afirmación algo drástica, en cualquier relación en la que hay sexo de por medio, la atracción física forma parte fundamental de la excitación previa al juego.
MR: "No se ganan amigos por la vía de la sustitución sino por la vía de la ampliación."
ElSpzx: Entonces la figura del ama queda reducida a un cuerpo y una estética, un mero instrumento de satisfacción sexual, un consolador.
Ya se que no le he visto a usted con sus tacones y su látigo, pero entienda que me cueste visualizar semejante bodegón.
MR: "Estoy dispuesto a seguir dando guerra en la buena dirección".
ElSpzx: En definitiva señor presidente, podría decirse que la vocación política se reduce al anhelo sexual de hacer daño y dar por saco a cuantos seres humanos se postren ante sus punteras metálicas y sus lenguas de gato, ¿cierto?.
Espero que lo de dar guerra no sea una proposición, le juro por mis muertos que hoy me duele la cabeza.
MR: "Es que mañana tengo el coñazo del desfile, en fin, un plan apasionante".
ElSpzx: Ya lo dijo Ivá en sus Historias de la Puta Mili: "O joden al hijo o joden a la madre, la cuestión es joder a alguien".

SANGRE EN LA NARIZ

2012-01-02T22:11:00.002+01:00

Es dos de enero, y el mundo pasa a duras penas la resaca del año nuevo.
El champán, los buenos deseos y los besos pasan a un segundo plano y mientras que la alegría se disipa, algunos; no pocos, empiezan a salir del letargo de una celebración desmedida.
Hay pocas celebraciones tan banales como el año nuevo, fecha en la que el respetable público se congratula de que una cantidad determinada de modo arbitrario de días cierra su ciclo para dar paso a otro.
Dicho así suena idiota, pero claro, aquí es donde podemos dudar si lo que celebramos es haber sobrevivido o si lo que celebramos es una despedida por si no sobrevivimos al próximo.
Todo es posible.
Pero hoy en muchos hogares ha ocurrido algo diferente, algo que no venía en el guión navideño y que amenaza con destrozar todas las navidades venideras y las vidas comprendidas entre ellas.
Hoy el niño, ya no tan niño, se levanta con un reguero de sangre resbalando imperceptible desde su nariz.
Son apenas unas gotas, pero los rostros de sus familiares que lo miran de frente no dejan lugar a dudas; algo ocurre, el niño se da cuenta de que algo pasa.
Se dice a si mismo que tiene mal cuerpo, que se siente embotado y que nunca se había notado en semejante estado.
Para colmo esas gotas de sangre vienen a delatar una realidad que al chaval parece quedarle lo suficientemente lejos como para no darse cuenta de sus consecuencias y lo suficientemente próxima como para darse cuenta de que si alguien de su familia sospecha la causa, no encontrará palabras que le proporcionen el perdón.
Es la primera vez que se da cuenta de que toma cocaína, de que esas substancia se ha hecho un hueco en su vida social y que ha sustituido el rubor inocente por inconsciencia narcótica.
Hoy día dos de enero el niño se hace mayor y lo hace en las peores manos posibles.
Al principio hacía un "uso inteligente" de la cocaína, bebía alcohol de alta gradación como un bestia y cuando los efectos empezaban a amenazar el apoteosis festivo del fin de semana, esnifaba una generosa raya y esos efectos desaparecían de inmediato.
Era tal la inyección de ego, el bienestar logrado de forma inmediata, que ya no volvió a salir una sola noche sin droga.
Pero esta situación no se prolonga demasiado en el tiempo, pronto el efecto ya no es tan contundente como en los primeros tiempos, cuando su cuerpo aun no había desarrollado defensas contra la toxina.
Las dosis se aumentan y aparecen los primeros experimentos; el speed, la heroína, éxtasis, cristal; todo tipo de combinación capaz de hacerle recordar aquella sensación de victoria, aquel instante de invulnerable resistencia a la juerga.
No hay tiempo para pensar en el futuro, solo cabe el presente inmediato, el euro a la voz de ya, el gramo, la raya y la suerte echada a carta perdedora.
"Puedo dejarlo cuando quiera", pero el coche se convierte en líquido y el líquido en polvo; las joyas de mamá, el monedero de papá y la paga del hermanito pequeño; todo se desvanece por el agujero negro de su nariz.
La razón vuelve un día cuando llega a casa y su llave ya no encaja con la cerradura; cuando sus gritos llenan la noche de desesperada traición; cuando mamá llama a la policía porque su hijo ha entrado en barrena y amenaza a su familia.
Prohibido acercarse a su familia, prohibido acercarse a su casa, prohibido permanecer a menos de medio kilómetro de mama.
Ha llegado la hora de recapacitar, el mal está hecho, solo cabe la esperanza de que el tiempo sea lo suficientemente benévolo como para perdonar sus pecados.

LAS SS: LA SOPA Y LA SINDE

2011-12-31T18:57:00.006+01:00

Así que aun quedaban incautos que de verdad se habían creído que el nuevo gobierno iba a cargarse ese engendro llamado "Ley Sinde".
Comprendo en el romántico sentimiento de esperanza que siempre acompaña a cualquier cambio de talante, pero la realidad es que nosotros por nuestra parte no estamos dispuestos a hacer absolutamente nada.
Cuando votamos lo hacemos a los que pretendemos que hagan esas cosas por nosotros y esto nos plantea un presente y un futuro encaminados a un desenlace infinitamente más triste.
Una vez pasada la borrachera electoral y el consabido baño de masas, es cuando viene Paco con la rebaja.
La anunciada bajada de impuestos se ha transformado en subida en a penas cinco días; la ley que la ex-ministra Sinde trató de vendernos como una "protección" a nuestros mediocres artistas, ahora se revela como un arma excelente, como una ganzúa capaz de abrir de par en par el camino hacia el cierre y clausura de webs y blogs digamos "incómodos".
La libertad de expresión en la web es un enemigo declarado de los manejos de las clases políticas y la ofensiva está sobre la mesa.
La asquerosidad llamada "Ley Sinde" y la aberración llamada "SOPA".
A cuento de esta última, la "SOPA" el panorama resulta patético, diría que incluso cómico si no fuese porque el resultado final es aterrador.
Un filtro bestial mediante el cual cualquier declaración, artículo o pensamiento serían desechados y su fuente clausurada merced a intereses efímeros de gentes con menos vergüenza que decencia, que ya hay que sufrir carencia.
Lo más asombroso del asunto es que ahora los gigantes de la red se ponen el traje verde de Robin Whood y pretenden venderse como abanderados de las libertades virtuales en el mundo.
Gigantes como PayPal que cerró las cuentas a Wikyleaks en un acto de "desinteresado compromiso democrático" que pretendía cerrar la boca de un grupo cuyo único delito fue el de denunciar los manejos de una clase política mundial que se reduce a un puñado de delincuentes de la más baja estofa y sus fechorías.
Estas macro empresas de la red, ahora amenazan a gobiernos propios y extraños con una suerte de "Huelga General" que dejaría sin servicio a prácticamente la totalidad de los usuarios actuales de la red.
La coalición justiciera formada por Google; Yahoo; Facebook; Twitter; Wikipedia; Amazon; Mozilla y PayPal entre otros pretenden disfrazar de protesta una maniobra burda que únicamente perjudica a los de siempre, al usuario de a pié y quieren vender como un enfrentamiento contra esos gobiernos impulsores de la SOPA ese pequeño receso necesario en sus actividades para configurar sus dispositivos del lado del poder establecido.
Quizá olvidan que los usuarios empezamos a estar habituados a sus filtros; al borrado de enlaces, archivos y comentarios incómodos por parte de las redes sociales incondicionalmente alineadas con los estados donde actúan.
Así que no nos engañemos, esta pretendida amenaza de huelga no es más que otra pantomima de cuyos resultados pronto empezaremos a lamentarnos y mientras que nuestros políticos ajustan aun más el nudo alrededor de nuestros cuellos, el cibermundo se apresta a establecer puertas en el cielo.
Que es lo que de verdad se pretende, porque si pretendiesen dar un puñetazo en la mesa, estoy seguro de que encontrarían el modo de dejar sin servicio a las instituciones, gobiernos, estados, ayuntamientos y administraciones fascistas que solo quieren seguir cometiendo abusos impunes; y velar por la libertad de expresión preservando el servicio a los que las padecemos.
Cosas más difíciles hacen a diario sin la menor dificultad.
De hecho, no tengo ninguna duda de que si en un pulso de poder, estos gigantes se pusieran manos a la obra, los patanes palaciegos durarían en sus cargos milisegundos.
Ocurre que es mejor contentar a unos pocos mal nacidos que a unos muchos obreros, por eso no me creo la solidaridad virtual, porque no hacen lo que deben.

SE FUE LA LUZ

2011-12-30T16:42:00.001+01:00

Encuentro incomprensibles los problemas que tienen que soportar los vecinos de ciertas localidades españolas derivados de la habitual morosidad de sus ayuntamientos.
Impagos institucionales que han generado una bola de nieve que crece y crece y que ya ronda los quinientos millones de euros.
La primera pregunta que me ronda la cabeza es si cuando aquellos gobiernos que nos robaron a los españoles la distribución de la energía, porque si señores, antes los ayuntamientos tenían la potestad de repartir la energía ya que esta era un bien estratégico de la nación, eran conscientes de que no solo nos la robaban; sino que además los ciudadanos y por ende los ayuntamientos tendríamos que pagar por algo que era nuestro.
En un principio, los ayuntamientos jugaron las cartas del poder, de la concesión de permisos a las nuevas eléctricas que no apretaban a las instituciones para conseguir el beneplácito gubernamental para todo tipo de crimen ecológico en favor del progreso y de la modernización.
Tampoco comprendo como es que no hubo ni un solo tipo con un mínimo de inteligencia para entender que cuando tales empresas dejasen de precisar de esos visados, ejercerían esa presión postergada con todas las fuerzas de sus garras.
Así que el resultado de tales manejos hoy es el de espacios ecológicos perdidos para siempre y una deuda acumulada, no perdonada, que se ha inflado en progresión exponencial a lo largo de los años.
Amparándose en la regulación, que permite a las eléctricas cortar el suministro en caso de impagos a los morosos, siempre que el corte no afecte a los servicios esenciales, como el alumbrado público, bomberos o policía; han dejado sin luz a polideportivos, bibliotecas, y otros servicios ciudadanos que tenían el sustento energético asegurado en aquellos años en los que la energía española dependía del estado español.
Lo preocupante de esta situación es que las eléctricas para hacer más apremiante su presión sobre los ayuntamientos, seleccionan paulatinamente los cortes de modo que causen la mayor alarma social posible.
El resultado es que realizan los cortes allí dónde los de siempre, los más desprotegidos son los que sufren las consecuencias.
En algunas poblaciones en las que los ayuntamientos cuentan con la titularidad de pisos puestos a disposición de familias necesitadas, se les corta el suministro a estas viviendas.
Lo peor de todo esto es que tanto los polideportivos, como las casas de cultura, como las bibliotecas son precisamente esos servicios "superfluos" que las instituciones quieren sacudirse de sus arcas.
Ya sabemos todos la ecuación maestra de la clase política: "La reducción de servicios a la ciudadanía es directamente proporcional a la cantidad de dinero disponible para robar".
Con lo cual, el interés de los municipios por solucionar el problema debe subir mucho para llegar a cero.
Y es que este es un país de ladrones y de tontos que ponen el fruto de su trabajo en manos de los mismos; un país de malversadores que adoptan trenes de vida descomunales despilfrarrando fondos que son nuestros y que deberían ser utilizados para sufragar bienes y servicios que antes también lo eran y que nos robaron.
Por eso he defendido siempre la tesis de que esos bienes estratégicos para el normal funcionamiento del país han de estar en manos de una institución intemporal; de un organismo que no esté sujeto a los vaivenes políticos ni a los amiguismos suscitados detrás de cada sigla.
No debe ser tomado como un ideal antidemocrático pedir que tales servicios vitales recaigan en manos del ejército.
De un ejército que se cuidará muy mucho de formar técnicos y gestores eficientes que gestionen la energía con el bien común como único objetivo.
Porque por mucho que traten de convencernos de lo contrario, los uniformes no están intrínsecamente enfrentados a la defensa de los derechos humanos, es obvio que estos demócratas falsos y ladrones han hecho mucho más contra las libertades de las personas que las armas de los soldados.
Solo se podrá disfrutar de esta libertad, de la plenitud democrática en un estado que articule estos servicios para los ciudadanos y que los mantenga a salvo de los intereses bastardos de políticos demostradamente corruptos.
Ahora podéis convenceros a vosotros mismos de que esta tesis es peligrosa y fascistoide, estáis en vuestro pleno derecho, pero mientras os engañáis a vosotros mismos y tratáis de engañar a vuestro entorno más cercano, las empresas que se han adueñado de nuestra energía empiezan a retirar servicios y a generar alarma social.

DECISIONES ACERTADAS

2011-12-26T18:36:00.002+01:00

Lo sospechaba, nunca quise reconocerlo, pero analizando el resultado de las últimas elecciones y sus posibles consecuencias tuve que aceptar la realidad.
La vida que construimos no es más que el resultado final de un rosario inconmensurable de decisiones de las cuales las más importantes no están a nuestro alcance.
La primera, venir a la vida, está motivada por una descarga masiva de hormonas compartida por los sacrosantos cuerpos paternos.
Lo se, es penoso reducir nuestra llegada a la vida a un calentón, o a un elevado sentimiento de responsabilidad biológico-reproductiva.
Es lo que hay, si alguien desea encontrar una explicación más benévola con su amor propio, le recomiendo sinceramente que busque refugio en las páginas de alguno de los muchos libros sagrados que adornan nuestra histórica incultura humana.
Para los que hemos decidido no esconder nuestras responsabilidades tras capas y más capas de costrosos dogmas, queda el consuelo de conocer cómo y cuánto las hormonas deciden por nosotros.
Es algo que sin duda nos dejará estupefactos, pero que también nos proporcionará la satisfacción personal de entender que nosotros, en algún momento, haremos la puñeta a alguien tomando tales decisiones por ellos.
Las malas lenguas tienden a insinuar que todas las decisiones inspiradas por hormonas en vez de neuronas suelen estar equivocadas; en realidad la toma de decisiones no es más que un juego de azar en el que unas veces acertamos y otras nos caemos con todo el equipo.
Lo malo es cuando maduramos basándonos en la inamovilidad de nuestras convicciones y en la confrontación hostil con aquellos cuyas ideas son diferentes a las nuestras.
Otro de los momentos cruciales de nuestra existencia sobre el que no tenemos ninguna capacidad de decisión es el del fin.
No decidimos morir, ni decidimos la causa ni la razón de ser de nuestra propia muerte.
Un día nos vamos al otro barrio y toda elucubración que podamos alegar en contra o a favor de nuestro óbito son obviadas con insultante desprecio hasta nuestra opinión.
Este es el punto en el que los que entregan su razón a la divina providencia encuentran su, digamos, fuente de razón.
Alegan que el momento de la muerte ocurre cuando, por fin, Dios nos llama a su lado.
Divisiones ideológicas aparte y con la influencia hormonal bajo estrecha vigilancia, cabe pensar que en la vida, las decisiones se van haciendo más acertadas conforme avanzamos en nuestra madurez.
Nada más lejos de la realidad; la madurez no tiene nada que ver con tomar decisiones acertadas, sino en acertar a vivir con las que tomemos sean o no correctas.
Sea como sea, lo que nunca debemos hacer es fundamentar nuestras decisiones en un sentimiento destructivo.
El despecho, el rencor y sobre todo el odio nos esclavizan y hacen de nosotros seres lamentables sin brillo y sin la inteligencia suficiente como para tomar decisiones conforme a lo que deseamos o necesitamos en un momento dado.
Es una fuerza terrible muy usada por la clase política cuya principal intención es la de polarizar al máximo la opinión pública; no es una estrategia con un fin orientado hacia el bien común sino un método esgrimido contra el pueblo para perpetuar un modo de gobierno hostil a la masa social del país.
El odio sabiamente inoculado en vena en nuestros cerebros contamina nuestra razón y nos hace tomar decisiones en función de nuestro ansia de perjudicar a la persona odiada más que beneficiarnos a nosotros mismos o a nuestros seres queridos.
Esta es la base de la política actual.
Polarizar, mentir y contaminar nuestra capacidad de tomar decisiones acertadas; convertir nuestras vidas en una confrontación constante que nos lleve una y otra vez a sus manos del mismo modo que una mosca choca una y otra vez contra un cristal que no puede ver y cuya naturaleza no comprende.
Tomemos decisiones buenas, con el amor hacia los nuestros siempre presente, evaluando prioridades hasta tener la absoluta certeza de que en un futuro, no nos arrepentiremos de tomar una opción en detrimento de otra que consideramos peor.
La vida es lo que construimos a base de nuestras decisiones, no podemos cambiar lo que somos hoy, pero si podemos elegir lo que seremos mañana.

OTRA HISTORIA

2011-12-26T01:00:00.000+01:00

Recuerdo aquellos tiempos en los que soñaba con poseer una gran casa de piedra.
Era un joven cargado de romanticismo, idealista y bien intencionado y mi sueño era ese.
Uno de aquellos caseríos centenarios en los que la vida se me antojaba un idilio constante entre el hombre, yo, y la naturaleza, esa cosa verde que rodea a las vacas.
Una naturaleza idealizada de quietos rincones verdes perlados de rocíos; espacios de niebla atemporales doblegados a mi orgulloso paso.
Un sueño hecho realidad que dejaría deslizar los días por su piel en forma de cálidas caricias de brisa.
Pude recrear cada rincón, colocar mentalmente cada una de aquellas lascas de roca virgen como hacía con mis pensamientos más prudentes; los mayores y más apremiantes debajo creando una base fuerte y los más pequeños y prescindibles encima protegiendo la casa de las inclemencias de los vientos.
Mis ensoñaciones iban incluso más allá de las simples cosas que pueden ser dispuestas por las manos de los hombres.
Podía incluso alinear cada árbol, cada hierba; distribuir la floración de las plantas por colores y por épocas de modo que una sola mirada por cualquier ventana despertaría la admiración y sana envidia de mis eventuales invitados.
Hoy los años me han enseñado alguna cosilla que aquella mirada romántica y mi maldita manía de hacerme películas mentales dejaron pasar por alto.
Una es que no existen las naturalezas bucólicas, lo normal es que la maleza te coma vivo a la mínima que te descuides.
Aprendí que no hay arboledas alfombradas de fresca y mullida hierba y si umbríos húmedos como la muerte que se te clavan en los bronquios y convierten tu voz en un estertor de muerte.
Y pude constatar que entre los resquicios de las piedras, mil generaciones de arañas, avispas, garrapatas, pulgas, hongos y demás espécimenes nos observan, esperan y nos pican, muerden y chupan al mismo tiempo que nos inoculan todo tipo de substancias químicas, infecciones, virus y fecales que se nos puedan ocurrir.
Luego, una vez que la amable madre naturaleza ha sido todo lo cabrona que ha podido con los cimientos del caserío de tus sueños y que este se te cae sobre tus cuernos a pedazos, viene cuando te niegas a ti mismo la posibilidad de aprender la lección.
Es cuando empeñas todos tus esfuerzos en alargar la agonía obcecado en lo hermosas que son esas madrugadas de niebla, en lo poco que se ve, en la facilidad con que metes la rueda de tu coche en un socavón y en los cuatrocientos euros que te sale la reparación de rueda, llanta y eje.
Un día, la casa, la mierda de naturaleza y sus muertos te vencen y decides no soñar más con chorradas, que lo que realmente quieres es un pisito cuco, fácil de mantener y a poder ser compartirlo con una persona estupenda como la que tengo al lado sufriendo a grititos los pormenores de una buena película.
La naturaleza nunca estará en tus manos, las casas grandes devoran a sus moradores y los transforman en fantasmas; pero mi pisito, mi sofá y mi Luzi...
Amigos, esa es otra historia que no pienso compartir.

ES NAVIDAD

2011-12-24T17:42:00.005+01:00

Uno de los placeres de estas fechas es poder disfrutar de la familia sin parecer tonto.
Llevamos una vida de vértigo, una existencia histérica en la que pararse a disfrutar de una tarde con los padres, hermanos o sobrinos puede ser representado como una ociosa pérdida de tiempo.
Se que a alguno de los que me han leído leerme reconociendo que me encanta la navidad ha de olerles a cuerno quemado, y no les falta razón, pero todo tiene su explicación.
Rechazo frontalmente el dogma religioso; rechazo el exceso de fe que nos exige la doctrina cristiana para la poca cosa que nos aporta; odio el recuerdo histórico que aporta la religiosidad al conjunto de la evolución humana.
Eso no lo cambia ninguna navidad, ni mil navidades; lo que me gusta de estas fechas es que los más ariscos, los menos sociables encontramos una excusa perfecta para bajar la guardia y romper la timidez que nos lleva a apartar la mirada al cruzarnos con un conocido; o a regalar esos dos besos que nunca das, o a darle un abrazo que quizá hayas echado de menos en más de un momento.
No señores, la navidad do tiene que ver con gestaciones de dos semanas tras las que nace el mismísimo Dios hecho carne.
La navidad tiene que ver con personas que comen lo que les gusta, que beben lo que les gusta y que se acompañan de las personas a las que echan en falta el resto del año.
Las luces, el consumismo, la música son aspectos que vienen a crear el estado mental en el que se dan estos fenómenos sociales.
Son señales de advertencia, avisos que indican que si dejas pasar esta oportunidad, lo más seguro es que nunca más puedas reunir fuerzas para afrontar esas ausencias.
Yo en estas fechas encuentro mis propias excusas, razones ineludibles para poder darme el gustazo de hacer una de las cosas que más satisfacción regala a este vasquito de pro.
Cocinar para la gente que quiero es mi regalo, mi forma de decir a mi gente que la quiero y que su gratitud me importa.
La verdad es que verles comer un plato cocinado por mi, recibir su aprobación, el regalo de un halago; son cosas que representan todas juntas una de las satisfacciones más grandes que recibo a lo largo del año.
Pelear durante un buen rato contra la fatalidad, contra el millón de cosas que pueden hacer que tu esfuerzo se convierta en un comistrajo demasiado salado, que se deshaga una tajada de pescado o que ese plato de pasta se cueza demasiado y pierda su textura. Pelear con todo tu cariño, tu inteligencia, con tu paciencia como arma secreta y empezar a percibir olores y risas.
No falla, con los primeros aromas, la cocina se convierte en punto de encuentro, los catadores de caldos se suceden y a cada uno se le ocurre algo que deberías hacerle a tu plato, no hay problema, les dices a todos que si y sigues con lo tuyo.
Y en esto, a uno de esos ladrones de aromas, se le ocurre la estupenda idea de abrir una botellita de vino y servir unos vasos.
Ese es sin duda,el punto de inflexión de la navidad, el momento en que un amigo comparte una copa contigo y te habla como si no hubieses faltado nunca, cuando un amigo te mira a los ojos y te invade esa sensación que solo se tiene en casa, la sensación de que nunca te dieron por perdido, que siempre estuviste en sus pensamientos.
Y eso es la navidad, el momento del año en que disfrutas de ti mismo, de tu vida, de tu familia.
Hay almas tristes que se agarran a lo que sea, no saben ser felices y toda muestra de alegría es objeto de rechazo.
No me gusta la navidad porque es para los comerciantes.
No me gusta la navidad porque yo estoy con los mios todo el año.
No me gusta la navidad porque no creo en ella.
Todo es plausible, todo es admisible, pero el problema no es esa navidad en concreto; el problema fue la primera navidad en la que perdiste la oportunidad de estar con los tuyos.
Desde entonces la alegría ajena te recuerda que te lo perdiste y que cada año que pasa aquellos que te esperan suspiran con un tono más triste.
No compres, no reces, no rías, ni gastes; no comas, no bebas ni sonrías con las luces.
Pero por lo que más quieras no pierdas la oportunidad de disfrutar de un momento anodino con un buen amigo, con un hermano o con el amor de tu vida.
Es navidad.

TECNÓCRATAS

2011-12-22T02:00:00.004+01:00

Tecnócratas todos, queda inaugurado este pantano, perdón, gobierno.
En el contexto de un mundo honesto, de un mundo en el que la confianza entre el Estado y el pueblo es inquebrantable, no existe esa desconfianza hacia los tecnócratas.
¿Quién puede tener miedo a poner a un experto en asuntos exteriores o en política exterior frente al ministerio de política exterior?
No encuentro una explicación a ese temor que no sea malpensada.
Dado que poner a un experto en un área de gobierno sensible es, en sí mismo, un acto de buena voluntad; al menos lo parece más que colocar en tal puesto a un idiota integral o a un chorizo redomado, solo cabe pensar que el que teme tener a un experto revoloteando las arcas patrias es el inútil redomado nombrado a dedo que pretendía lanzarse en plancha sobre el montón de pasta que brillaba en lontananza.
Me repatea un poco la verdad ver que los partidos declarados de derechas a menudo son más demócratas y tienen políticas más sociales que el que se esfuerza por parecer demócrata de izquierdas.
El PP pone a tres tecnócratas independientes en puestos sensibles, claro, la armada sociata se araña la cara.
Pero seamos sinceros, ¿qué probabilidad tiene un partido que pone de ministra a Pajín de poner a un experto independiente en un puesto sensible?
para mi la democracia está en la manga ancha, en recurrir a lo que sea necesario para salir de un mal paso.
El inefable Lee Iaccocca ponía como ejemplo al presidente norteamericano Rooselvelt.
Decía de él que no daba una a derechas, pero que al menos hacía cosas, intentaba, probaba y trabajaba.
Eso a los ojos de los mercados exteriores daba sensación de solidez aunque el resultado de sus medidas no fuese el previsto.
Un gobierno que hace lo que debe es un gobierno confiable y antes o después sale a flote.
La derecha española no es un santo de mi devoción ciertamente, pero viendo lo visto y con los métodos de antidisturbios y represión con que se ha destapado el rojerío sociata, la verdad es que ya no me trago el cuento aquel de que España es una monarquía parlamentaria y que el sistema de gobierno es demócrata.
Esto señores míos es una dictadura que machaca a golpes a la disidencia, que pone a Ana Botella de alcaldesa o a Leyre Pajín de ministra.
Da igual el color de su bandera, da igual la naturaleza de las mentiras que nos regalan.
El resultado es represión, abuso de poder, robo, empobrecimienbto social y desahucio masivo.
Pero bueno, partiendo de la base de que no podemos esperar nada bueno del nuevo inquilino de La Moncloa, si que puedo decir que no me ha disgustado del todo el equipo de gobierno.
Un empresario de la guerra que comercializa bombas de racimo ocupa el ministerio de defensa, toda una declaración de intenciones.
Un especulador en el ministerio de economía; esto suele hacerse habitualmente, la policía cuenta con los mayores ladrones en sus filas.
Son los que asesoran y enseñan esas técnicas a los agentes de campo.
Y por último, una experta en genética de peras y manzanas ocupará la alcaldía de Madrid.
El puesto de descerebrado de turno es un trago difícil, hay que estar atento y cuando el panorama político se ponga mal, soltar una de esas idioteces que tanto le gustan a los medios de comunicación y que harán de inofensiva cortina de humo.
En resumen, que el nuevo equipo del presidente Rajoy es todo un elenco de bienintencionados.
Con estos mimbres y en este concepto creo que no llegaremos a tres legislaturas desde esta sin que volvamos a las trincheras.
A no ser que abandonemos la estulticia del voto zombie y pongamos a un tipo capaz de correr a patadas a toda esta caterva de indeseables.
Tiempo al tiempo.

S. A. P.

2011-12-20T21:50:00.002+01:00

No pude hacer otra cosa que quedarme frío tras leer un encendido debate entre un grupo de defensores y otro de detractores al respecto del llamado “Síndrome de Alienación Parental" (SAP).
No acierto a entender por qué el gremio de psicólogos se niegan a que sea estudiado a fondo, para bien o para mal, las sospechas de su existencia han de ser motivo suficiente para que al menos este fenómeno sea estudiado con la debida seriedad.
Máxime cuando los principales perjudicados, si se da, serían los más débiles, los más indefensos, los niños.
Los psicólogos que tratan "enfermedades" como, atentos que tiene su miga:
-Arachibutirofobia: o miedo a los cacahuetes.
-Xanthofobia: o miedo al color amarillo.
-Levofobia: o miedo a las cosas que están a la izquierda.
_Dextrofobia: sí, lo han adivinado, miedo a las cosas que están a la derecha.
No sigo porque me dan ganas de echarme a la calle a desarrollar mi "rostruspretreusfobia" que viene a ser odio a los rostros de granito.
La cuestión es que por alguna razón, a estos eminentes estudiosos y sanadores de la mente humana, siempre previo pago, se les ocurre que tener miedo al color amarillo existe y es curable a tanto la sesión y, por el contrario, ser manipulado por un progenitor no.
No se si huyen del control judicial de tal proceso lo que les conduciría a una especial cautela a la hora de desarrollar sus pantomimas terapéuticas.
A mi no me cabe ninguna duda de que hoy por hoy, es preciso admitir que en los niños de matrimonios rotos existe cierta alienación ejercida por padres y madres, sobre todo madres actualmente, y que debe ser diagnosticable y utilizado judicialmente.
Los detractores del SAP alegan que en muchas ocasiones ha habido incluso suicidios de menores que han sido obligados a ir con el progenitor contrario.
Y seguro que es cierto, pero la culpa no ha de ser del SAP, de su diagnóstico ni de la legal acción de la justicia; sino de la presión sicológica a la que ha sido previamente sometido por la persona que debería velar por su bienestar y que lo que hace es abusar de su tenencia..
Da la sensación de que para los psicólogos y para muchos letrados perpetuar esta situación del “todo vale” para destrozar la vida de la ex-pareja es mucho menos peligroso que proteger al menor de la violencia que se puede generar entregándolo al progenitor más equilibrado o en el peor de los casos, al que tenga los instintos "menos malos".
Es curioso ver como aquellos que han investigado ahondando en la realidad o no del SAP son rechazados con tal virulencia como los que abogan por la existencia de los OVNIS o la homeopatía.
No son supersticiones, no son divagaciones; el SAP define con mayor o menor fortuna una realidad, un hecho demostrado que no se desea regular porque a muchos se les terminaría el filón del voto femenino.
Porque es mejor comprometer la salud social de un niño que arriesgarse a perder el favor de asociaciones femeninas.
Grupos cuyas mentes pensantes saben lavar el cerebro de sus afiliadas tanto como el de sus propios hijos.
Y es que en estos casos, los intereses hacen que la delicadeza necesaria se disipe hasta la bajeza, hasta límites indeseables.
Se confrontan sin sonrojo los intereses del padre falsamente acusado con los del niño; quedando este último relegado a la posición indefensa de un sujeto pasivo.
Un muñeco roto que no sabe nada y que se le programa y reprograma a convenir según lo que un juez decida.
Pero lo que ninguna de las partes osa insinuar jamás es qué hacer con la madre que ha “adoctrinado” al niño lavando su cerebro con un constante relato sobre lo malo que es el otro.
Pero eso si que no, que no dejen de correr los euros por los pasillos de bufetes o de consultas de terapeutas.
Con la nueva generación se asegura el mercado del futuro.

UNA PARED GRANDE

2011-12-19T19:49:00.001+01:00

Ahí esta el señor comadreja, frotando sus manitas con carita de capullo entrañable, tratando de hacer ver como que el pueblo que afortunadamente dejan de gobernar, les importa algo más que un pimiento.
Mentira podrida.
Hay que estar hecho de una pasta especial para salir a una palestra a mentir y mentir y mentir durante varios minutos sin un solo atisbo de sonrojo por su parte, sin un solo temblor, sin parpadear siquiera.
Miente al decir que van a tener una actitud positiva y que van a inclinarse del lado del pueblo.
Van a torpedear cualquier idea que menoscabe en el futuro su capacidad de rapiña sobre las arcas públicas, lo sabemos y les votaremos.
Miente al decir que no van a permitir que los intereses de ningún partido prevalezcan sobre el bien común de España.
No solo no lo van a permitir, ellos mismos enviarán a la miseria a unos cuantos millones de personas más en cuanto vuelvan a tomar el poder.
Cosa que ocurrirá cuando el "relevo democrático". y la "sana alternancia" hayan llenado sus bolsillos en equivalente cantidad a la propia.
Miente cada vez que respira y miente cada vez que no lo hace.
El señor Rubalcaba daba tanta pena, incapaz de hablar sin tartamudear, haciendo constantes pausas para recordar un discurso que no le cabía en la cabeza, divagando, totalmente fuera de contexto.
Y es que esas tripas han de encogerse cada vez que piensan que ahora les toca a otros hacerse multimillonarios a costa de esos fondos que han dilapidado como los sinvergüenzas que son.
Y en este momento es cuando uno se da cuenta de la bajeza moral de esa calaña miserable que es la clase política.
Mal nacidos que saben muy bien lo que decir, que saben muy bien lo que se ha de exigir a un gobierno; sobre todo cuando se es oposición.
Lo que ya cuesta digerir es precisamente eso, que solo se acuerden de esto cuando están frente a la poltrona, no sobre la misma.
Este "brainstorming" repentino que están sufriendo los sociatas, tan solo equiparable al que tenían los peperos antes, solo es comparable a los silencios repentinos que adoptan cuando pillan cacho.
Pero uno con el paso del tiempo no puede dejar de observar una preocupante comunión entre la derecha socialista y la derecha fascista, una amistosa convivencia que en ocasiones roza la sensual complicidad del secreto amante de armario.
Hoy a Rubalcalvo solo le ha faltado lanzarse en plancha a comerle la boca a Rajoy; Vamos estaba de acuerdo con todo, lo aprobaba todo, aceptaba todo y si el barbas se lo llega a pedir, yo creo que se pone a veinte uñas en medio del hemiciclo al grito de "¡Dámelo todo tiburón!".
Así que señoras y señores, si pensaban que deshaciéndonos del vegetal habíamos limpiado la huerta, estaban pero que muy equivocados.
Aquí tenemos alimañas para ensartar durante el resto de nuestras vidas y aun así no terminamos.
Recuerdo que hace muchos años hice un curso del Forem para trabajadores financiado por la Desunión Europea.
Era un curso de mecánica, hidráulica, neumática, autómatas y esas zarandajas que nos colocan en esos cursos y que no sirven absolutamente para nada.
La cuestión es que en tal engendro de curso había gente de todo nivel, incluido yo que ya es decir, gente de todo tipo entre los que destacaba Octavio.
Un tipo curioso el tal Octavio, le llamábamos Alien el "Octavio" pasajero y de ahí a "Alien voló sobre el nido del Cuco" solo había un paso.
Supongo que todos suponéis que su mote final fue "Cuco".
Pues bien, el Cuco era uno de esos iluminados, pacifista, naturalista, ecologista y comprometido con el mundo que le rodea, un alma bondadosa incapaz de hacer daño a un limako sin motivo.
Tan comprometido que cuando se encendía solía decir que este país solo se arreglaba con fusilamientos en masa.
Doscientos hijos de puta cada domingo por la mañana justo después de misa y justo antes del vermut.
Y se quedaba tan pancho.
Hay que fastidiarse con el pacifista de las narices, le decíamos.
El respondía que dándole matarile a cien cabrones culpables se salvaban millones de vidas, de familias inocentes.
La retahíla de reproches que paraba el tipo con su rostro inmutable os podéis imaginar.
Hoy viendo la patochada que han representado esos elementos, uno no puede dejar de preguntarse.
¿Dónde habrá una pared suficientemente grande?

HAMBRE

2011-12-19T01:01:00.004+01:00

Eran los tiempos del boom y del auge económico, la alegría consumista movía los mercados a la velocidad de la luz.
Todo lo que se producía era literalmente devorado por una población enloquecida.
Eran los tiempos de la imprudencia, de la temeridad.
Nuestra generación, hoy padres de los principales perjudicados durante aquellos tiempos contrajimos créditos e hipotecas en unas condiciones realmente escandalosas.
Hoy podemos asegurar que la principal causa de la pobreza que sufrimos en España no es otra que nuestro desaforado empeño por vivir por encima de nuestras posibilidades sin pensar que hay un mañana, un futuro que hemos entregado a manos sin escrúpulos.
Esos bancos que ahora toman ingentes cantidades de dinero y se las llevan a otros países, a esas naciones de economías en crecimiento para hacer con ellos lo que han hecho con nosotros.
Devorar su presente, condenar su futuro y esclavizar a las generaciones venideras.
Y aquí están los que han de protegernos contra esos manejos totalmente sumisos al poder de los bancos.
Enviando oleadas y más oleadas de hombres armados y sin entrañas a cerrar las bocas cada día más hambrientas de un pueblo.
Mientras ellos, los políticos, ocultan que uno de cada cuatro jóvenes pasa hambre en este país.
El pueblo empieza a sustituir el hambre por la sed de sangre y estoy seguro de que hay poderes esperando como perros pequeños a que el perro grande muerda.
Políticos y militares de segunda fila que no tienen arrestos ni fuerza para imponerse, proyectos de nuevos tiranos que cobardemente esperan a que, una vez más, sea el pueblo el que estalle y empiece a cortar cabezas.
Hoy ya hay muchas familias que no pueden costearse una suficiente variedad de alimentos, una dieta equilibrada y adecuada.
De hecho, hay niños en España que viven ya situaciones extremas, van a la escuela sin poder desayunar porque no tienen nada que llevarse a la boca; o sin ducharse porque no tienen agua ni modo de calentarse en casa.
Una locura que solo hace unos pocos años parecía imposible que pudiera darse en la flamante majadería a la que llamamos Unión Europea.
Pero he aquí la realidad, mientras la policía mata a golpes a niños y adolescentes en la calle por protestar, mientras los rocían con agentes químicos, mientras criminalizan a inocentes cuyo único delito es padecer de hambre, en nuestras escuelas los alumnos se desmayan por no haber podido comer nada, víctimas del hambre y la desnutrición.
Y como no, en España, mientras nuestros políticos gastan cientos de miles de euros en cuadros, hay niños que tienen serias dificultades para acceder a ciertos derechos fundamentales como la alimentación, la educación y la salud.
Y es una situación que empieza a generalizarse, no solo en España pasan hambre nuestros niños, en Grecia ya hay maestros que empiezan a denunciar estos casos y como en España la clase política actúa de forma agresiva contra la población agotada, esquilmada y hambrienta.
El primer maestro que le ha echado arrestos al asunto para denunciarlo fue acusado de calumniar al Gobierno.
Aunque le siguieran más denuncias de profesores que aseguraban que varios alumnos que se quedaban a realizar actividades extraescolares no tenían nada que ingerir en todo el día.
El problema allí es de tal envergadura que en Grecia se está llevando a cabo un programa de distribución de cupones canjeables por un bocadillo y medio litro de leche o zumo de frutas en los comedores de las escuelas.
La similitud con los tiempos de la posguerra son aterradores.
Mientras tanto, El señor Botín, mayor estafador y evasor de impuestos de este país miserable se hace fotos en las favelas de Brasil rodeado de niños y jóvenes a los que va a dejar en la más absoluta miseria de aquí a unos pocos años.
Brasil, país llamado a ser una gran potencia en los próximos años miradnos y aprended.
Ese tipo es una mala persona y muy, muy peligroso.

SE LLAMA "TU"

2011-12-17T02:34:00.003+01:00

Ama ese momento dulce en el que el monstruo que habita en su amor duerme.
Es momento de ojitos entrecerrados, de boquita de piñón y del mohín molesto del bebé nada más despertar.
Lo da todo por ese instante; su amor propio, su autoestima, sus ganas de vivir.
Luego, a penas unos segundos después despierta la tristeza, el velo turbio del desamor y la dura realidad.
El ángel durmiente ve la cara que observa embelesado su rostro.
En los rincones más profundos de su alma hay un diminuto punto de luz que brilla, que ilumina, que se sorprende de lo feliz de ese momento.
Pero el desamor duele, sobre todo cuando el amor acude al recuerdo y ese acero en las entrañas retuerce, escarba y despierta de nuevo la tristeza violenta de la fiera atrapada.
¿Que nos ha pasado? se preguntan.
¿Cuándo terminará esto?
Será quizá cuando todos los sentimientos felices dejen de recordarles que un día se quisieron.
Será cuando olviden que un día juntos, que un día caminaban en la misma dirección y al mirarse se sintieron invencibles.
Porque el amor olvidado duele, porque cuando no se quiere amar se sufre y solo queda esperar a que la necrosis aniquile toda célula viva que traiga tales nostalgias.
Mientras tanto, los altibajos; las disonancias y las faltas de sincronización en sus sentimientos agrandarán la herida hasta las simas más profundas de la desesperación.
Son tantas las veces que podemos llegar a morir a lo largo de nuestras vidas, que nuestro paso por este mundo se reduce a mil nacimientos desgraciados, y lo que es peor, a soportar el maldito hecho de que cada uno de ellos tenga la manía de dejar su impronta, un recuerdo que nos acompañará durante el resto del viaje.
Aquel primer beso nos hizo personitas, amantes, buscadores furtivos de caricias.
En aquel lugar, aquel día nuestros juguetes ocuparon su postrero lugar de cartón, llenaron de miradas plásticas una caja en el rincón a la izquierda del olvido.
Nuestras manos nunca volvieron a jugar con ellos, nuestras manos conocieron el contacto de la piel al tiempo que nuestros ojos brillaron con sonrisas volátiles como el aroma de un cuello en los labios.
Y a cada caricia un niño perecía en los vapores del deseo adulto, un niño cuyo llanto no dejaremos de escuchar nunca, un niño que con un poco de suerte, liberaremos de vez en cuando; cuando el deseo y la pasión empiecen a dejar sitio a la plácida desidia.
Desidia, los que tenemos tacto, sabemos alejarnos cuando entendemos que no somos bien venidos.
El resto se acomoda a la velocidad de crucero, quizá un beso rápido, quizá la pregunta recurrente y seguramente de vuelta la respuesta más recurrente aun.
Y vuelves a morir de nuevo.
Regenerarse tampoco es que sea el colmo de la complicación, la pega es que las personas que se caen del carro dejan sus uñas marcadas en las tablas que pisas y con el corazón escarmentado no osas pisar esos rastros.
Te haces injusto, porque no darás nunca más las mismas oportunidades que diste a esas personas que te rompieron el corazón.
Vas dando saltitos evitando clavos y baldosas de color, saltitos buscando tu trocito de tierra, el rincón del sosiego.
Y entre puñaladas, desgarros, tiros en la sien y polvos desafortunados, resulta que un día echas el freno.
Ya no quieres saltar, ya no quieres correr, de hecho tampoco quieres andar.
Te deleitas en la quietud, en la absoluta falta de estridencias y el engañoso ambiente de paz encierra el tormentoso núcleo de tu espíritu debatiéndose a brazo partido con un nuevo y formidable enemigo.
Un monstruo tan terrible que tu espíritu rey indiscutible de tu ser hasta el momento sucumbe y clava la rodilla.
Ha llegado la hora de morir de nuevo.
Un ser nuevo, totalmente distinto está en ciernes, sonríe de medio lado y se llama "Tú".

EL CONCEPTO DE "PELILLOS A LA MAR"

2011-12-15T23:38:00.003+01:00

El tiempo se empeña en darnos la razón a aquellos que pensamos que estamos en un momento difícil, pero no tanto.
Acontecen situaciones de especial dificultad resolutiva; se da un estado mental inducido por una sugestión prolongada a lo largo de milenios que choca frontalmente con esa situación indeseable.
El estamento militar asociado al término "gobierno" o "estado", evoca un pasado no muy lejano en el que unos indeseables, hicieron uso y abuso de las prerrogativas que otorgaban el pertenecer al colectivo humano que ostenta el monopolio de la violencia legal en un Estado.
Los sucesores de aquella aberración social se han preocupado de manipular todo aquel dolor provocado por unos hombres que si hubiesen sido albañiles, pasteleros o bailarines del vientre habían sido los mismos hijos de perra que traumatizaron a millones de personas hasta el punto de crear un odio histórico entre hermanos.
Y así hemos ido creciendo desde los ominosos años de la dictadura hasta los negros años de la tiranía "Neocon".
Resulta que aquellos que decían defender los derechos humanos, ahora se encuentran con que sus intereses personales chocan con aquello que juraron defender.
El derecho a la integridad física y moral y el derecho a la vida son antagonistas de la necesidad que tiene el Estado de controlar al pueblo mediante la aplicación sistemática de violencia.
La libertad de doctrina y la libertad de fe no son un plato de buen gusto para las fuerzas oscuras que adquieren beneficios inconmensurables otorgando la gracia de Dios a tiranos homicidas a todo lo largo y ancho del planeta.
Derecho a la tutela legal y a la igualdad ante la ley, quizá este sea el derecho que la clase política ha mancillado con más descaro.
Contra la igualdad, contra la justicia, contra la paz solo hay un demonio realmente eficaz; sus cuernos son tan retorcidos como los de sus distinguidas señorías y su nombre es "discriminación".
Así se tumba una ley magistral, bombardeándola con matices, interpretaciones y excepciones.
Con leyes que agrupen a la población en sectores que nunca más volverán a observarse sin un brillo de recelo en los ojos.
Libertad de circulación; en un país en el que nos cobran por circular, por aparcar, por el suelo, por las carreteras, nos cobran por cada maldito centímetro que pises, sobrevueles, nades o saltes.
Y además te cobran empresas privadas que no van a reportar un solo céntimo al conjunto del país.
Luego viene ese incómodo derecho que protege la intimidad y el derecho a la inviolabilidad del domicilio.
Lo malo es que la justicia aplicando ese primer principio de control mediante la aplicación de violencia no mueve un dedo contra aquellos que haciendo alevoso abuso de autoridad se pasan este derecho por el arco del triunfo.
Es por estas razones por las que estos derechos no pueden quedar jamás en las cambiantes, e interesadas manos de la clase política que en ningún momento se ha planteado el bien común como meta, sino que supedita todos sus actos al beneficio personal.
Del mismo modo entiendo que esta clase política no pude tener un acceso franco a esos sectores estratégicos y vitales para el país.
-Educación.
-Agua.
-Energía.
-Moneda.
Activos excesivamente seductores para un sector empresarial voraz y carente de escrúpulos que paga a los políticos sobornos astronómicos para que estos abran la veda del dinero y de la empresa públicos.
Y no es un fenómeno pasajero, cada legislatura representa un nuevo latrocinio, una nueva privatización.
Por eso ha llegado el momento de eliminar a esos activos que viven del odio, que se empeñan en recordar a aquellos monstruos del pasado privándonos de un grupo humano que nos debe, y que puede darnos un gran servicio.
Propongo que esos sectores vitales que han de trascender al gobierno de turno, queden en manos de un organismo perpetuo, estable y monolítico; el ejército.
Poniéndome en su lugar, creo que estarán encantados de ser "alguien" en este barco que se hunde, alguien que reme en la dirección adecuada sin siglas, sin doctrinas.
Un ejército experto, moderno y bien preparado podría contrapesar con un poder real los abusos de la clase política totalmente descontrolada.
Y esto pasa por transformar simples problemas conceptuales:
El concepto que tenemos del ejército.
El concepto que el ejército tiene de sí mismo.
El concepto de democracia.
Y por último:
El concepto de "pelillos a la mar".

MI CANTÁBRICO

2011-12-14T16:53:00.002+01:00

Pocos espectáculos hay más hermosos para un hombre de estas tierras Bizkainas que este mar cambiando impresiones embravecido con la costa que lo contiene.
Rabiando y discutiendo con la playa que lo limita y que pone en entredicho la supremacía de su poder sobre todas las cosas a su alcance.
Pocas cosas hipnotizan más a las gentes del norte que este mar Cantábrico nuestro cuando se levanta con malas pulgas.
Pendenciero como pocos no necesita grandes argumentos para empezar una pelea, encuentra razones en la cizaña de su primo lejano , el cielo, que lo irrita con la llovizna, para arremeter contra su hermana mayor la tierra.
Son precisamente estos días de cambio, en los que el invierno lucha con los cueros resecos del verano, los que más afectan el estado de ánimo de nuestro mar.
Nosotros que somos un poco como él, nosotros que hemos crecido bajo el influjo de sus caprichos, entendemos su carácter bronco, lo poco razonable de sus respuestas, sus puñetazos en la mesa y sus frías mañanas de brumas e incertidumbres.
No pide nada, tampoco hace falta que le supliques demasiado; solo exige respeto, el respeto que se ha de tener a una bestia cambiante que te puede sumir en el olvido pasando de una sonrisa amable al abrazo traicionero.
Pero también sabemos que es noble y que en estos días en los que su espíritu se agita, se hace agrio y áspero.
Invita a la media vuelta.
¡vete, déjame en paz humano arrogante!_.
No tiene el cuerpo para visitas inesperadas, ni siquiera para sus hijos, ni siquiera para mí que siempre he sabido clavar la rodilla en tierra en cada ocasión en que su furia me lo ha exigido.
Pronto se le pasará y las brumas volverán a amanecer en nuestra costa a forjar nuestro espíritu y ha transformar nuestro modo de ver el mundo.
Es el modo de entender la vida de los hombres del Cantábrico, es el mundo de la fuerza.
Comida fuerte para estar a la altura de las exigencias de un clima que tiene querencia por divertirse poniendo a prueba nuestro sentido del humor.
Trabajo fuerte para arrancar de este suelo privilegiado los frutos que hará de nuestros retoños dignos herederos de este mar y de estas montañas.

Carácter fuerte para resistir día a día la mirada frente a frente, la mirada impasible de este mar que se enorgullece de sus gentes de palabras frugales y de actos invulnerables al tiempo.
Somos especiales, por supuesto que lo somos.
No mejores ni peores, no más grandes ni más pequeños; simplemente diferentes.
Seres humanos moldeados por esta tierra a la que tanto amamos, por ese mar frío y traicionero .
Nuestra mirada es verde como las montañas que nos pierden en mil rincones mágicos; que nos subyugan y conducen hacia esos lugares de íntimidad en los que gustamos de compartir mil historias ancestrales.
Nuestra alma es azul, verde y blanca como el mar en constante batalla con la roca.
Y nuestro gesto es gris testigo del arte de los elementos que de esta tierra dulce que moldea a golpe de cincel y mazo los brazos y las manos capaces de arrancar sus frutos a la ladera de la montaña.
No miramos por mirar, no dejamos que nuestros ojos se pierdan en horizontes vacíos.
El mar trae y lleva; regala y arrebata; es la fuente de la vida y es donde todos los hombres que de algún modo hemos amado el mar queremos diseminar nuestras cenizas.
¿Por qué idealizamos tal muerte? ¿qué se sentirá al ser convertido en polvo y rescoldo, al fundir nuestros elementos inanes con la madre naturaleza, con el océano?
Pensadlo, la romántica idea de fundirte con el mundo, de ser una diminuta gota de agua en el mar que lame estas costas, de ser una parte de este Cantábrico que arranca suspiros las noches en calma y risas cuando las olas rompen insolentes y saltan espigones y muelles.
Y es que esa es la esencia del mar travieso rompiendo contra la roca, una carcajada regalada; una alegría sincera porque las personas que se aman, que se recuerdan; de algún modo se reencuentran.
Un momento evocador de principios comunes para viejos amigos cuyas materias ayer fueron carne y hoy son agua de vida, dos hermanos del alma que se funden en un abrazo de felicidad infinita.
El mar es el alma de un pueblo, el alma de un hombre que le devuelve a la vida todo el amor recibido.

¿QUEREMOS?

2011-12-13T00:32:00.000+01:00

Una de las cosas que vamos a empezar a entender en breve es que somos seres contemplativos.
Observamos, miramos, volvemos a observar, seguimos mirando y así dejamos que el mundo acontezca a nuestro alrededor.
Todo a nuestro alcance y nuestros brazos laxos descansando a nuestros costados sin el mínimo atisbo de movimiento.
Entenderemos que esto que tanto nos gusta, la contemplación, el rascarnos la barriga mientras devoramos el futuro de nuestros hijos es un lujo que estamos usurpando y al que no tenemos derecho alguno.
Todo objeto imposible tiene la costumbre de transformarse en poco tiempo en una noble empresa y solo una noche después la consabida autocomplacencia nos abandona y deja a su paso la frustrante sensación de estar hundiendo un mundo en cenizas.
Es cuando comprendemos que el tiempo pasa, que se nos acaba y aun no hemos sido capaces de hacer nada, recurrir a la acción es ya una necesidad inexcusable.
Un señor muy sesudo o muy asustado que atendía al nombre o sobrenombre de Conde de Mirabeau dijo una vez que ciertamente las acciones pueden ser atroces, pero que pueden estar causadas por unas intenciones puras.
O bien era un pelota redomado o ciertamente vivía en un mundo ideal en el que la filosofía se cumple, en la que las teorías son ciertas y en el que los hombres se comportan de acuerdo a dogmas incontestables.
Pero la triste realidad es que cada uno de nuestros movimientos, de todos los seres humanos, se realizan movidos por todos los motivos del mundo excepto el altruismo.
El honor como fuente de satisfacción personal, el dinero como medio de obtener cuantas cosas materiales se pongan en nuestra mente o el amor entendido como el más excelso acto de dominación, el miedo como muestra de poder y el interés por obtener una o varias de estas metas.
Qué fácil, resulta pensar en las cosas que haríamos si pudiésemos, pensar que si las circunstancias fuesen otras nuestra vida podría ser mejor, quizá podríamos incluso ser mejores personas.
Y la pregunta del millón es ¿quién dice lo que es o no posible? ¿por qué no podemos hacer de este un mundo mejor?
Pensemos, a ellos los ponemos nosotros ahí porque nos han convencido de que son la única opción; los elegimos supuestamente de entre un grupo de opciones más o menos desafortunadas porque nos han convencido de que este es el único sistema posible y que las demás opciones son horrendas.
Una vez electos y con sus cargos asumidos, aceptamos cualesquiera tropelías que tengan a bien cometer contra nosotros porque nos han convencido de que tienen todo el derecho del mundo dado que les hemos votado.
Mentira tras mentira para perpetuar reyes inútiles, familias reales parásitas, políticos delincuentes y subalternos traidores.
Y todo financiado con el dolor de nuestras cervicales, con nuestras lumbalgias, con nuestras heridas, nuestras quemaduras, nuestra vista cansada.
De eso viven realmente, de la gestión y del consumo de nuestra salud.
Y esto es lo que pensamos todos, estamos seguros de que solo somos ganado, bestias de carga que generan los deliciosos euros que visten de visones a sus señoras y señores así como a sus putitas y putitos.
Actuar es difícil; y ya puestos, actuar según se piensa es aún más difícil.
Pero la realidad es que somos lo que hacemos, nuestra sustancia se alimenta de nuestros actos.
Los pensamientos, los sentimientos son pura poesía, papel mojado que si no se materializa en el mundo de la carne se convierte en una mentira más de las muchas que nos tragamos a diario.
¿Queremos ser hombres justos? cometamos actos de justicia.
¿Queremos ser hombres buenos? cometamos actos de bondad.
¿Queremos un futuro mejor para nuestros hijos? muy bien, cometamos esos actos atroces que nacidos de la pureza nos lleven a lograrlo.
Ellos no nos van a dar ese futuro,lo quieren para ellos; tampoco nos van a devolver los frutos de nuestro trabajo por las buenas; también los quieren para ellos.
Ha llegado la hora de detener nuestras lenguas, de dejar de escuchar discursos cobardes y empezar a hablar con las manos.
Hablemos de honor, de humanidad.
No hay más bella recompensa a una buena acción que haberla materializado.

RENACUAJOS GORDOS

2011-12-12T00:02:00.001+01:00

Y ahora todos a maldecir a la Gran Bretaña y a su gobierno insolidario, separatista e individualista.
Pero mira por donde que al menos los británicos son siempre consecuentes con sus propias singularidades.
No como el resto de los países europeos, gobiernos y pueblos, que se lanzan en tromba a un proyecto de futuro para el que no tienen los arrestos necesarios.
Porque la triste realidad de esta unión europea es esa, la cortedad de miras de las naciones que la conforman.
Los británicos criticaron este engendro llamado unión europea, sabían que iba a llegar este momento, sabían que íbamos a tener que despojarnos de nuestra soberanía nacional en favor de un gobierno de todos los europeos.
Ellos nunca han querido despojarse de sus tradiciones, de su familia real ni de sus "lores"; ellos son así y así quieren seguir siendo.
Máxime cuando la unión de los europeos pasa por la subyugación de los estados miembros a una Francia perversa de intenciones oscuras y a una Alemania que por el contrario trae unas intenciones excesivamente diáfanas.
Los dos renacuajos más gordos del estanque que solo ven en sus hermanos carne fresca para el buche.
Lo digo y lo reitero, por nuestra idiosincrasia, por nuestras extrañas tendencias monárquicas y por nuestra recalcitrante hispanidad sacrosanta, tenemos más aspectos ideológicos en común con los británicos que con los alemanes y con los franceses.
Y si abrazamos opciones, si deseamos formar parte de algo.
Solo me queda insistir en la opción razonable, en la opción de futuro que es la de buscar lo mejor para España, lo mejor para nuestro presente, para nuestro futuro inmediato y para el de nuestros hijos.
Hay que volver la mirada al Mediterráneo, hay que hermanarse con los países de la cuenca mediterránea y enviar a freír chucrut y pomme de terres al eje napoleónico-hitleriano del norte.
Nuestro carácter es íbero, romano y árabe; somos cizañeros, mentirosos, juerguistas y pendencieros; gritones, faltones, chulos y apostadores.
Somos los reyes del doble sentido, demonios ¿dónde nació Quevedo? semejante elemento no pudo criarse en otro lugar del mundo, era España en estado puro.
Nada que ver con encefalogramas planos, nada que ver con filas y turnos, con ritmos acompasados.
Damos codazos, insultamos nos indignamos y si podemos nos colamos, por supuesto que si.
Nos colamos y nos escaqueamos ¿o es que los guiris pagan si pueden evitarlo? pues eso.
Somos marejada y risas y es por eso que nos llaman vagos, aunque trabajamos más que ellos.
Es por eso que se quejan de nuestro déficit aunque el suyo supere con mucho al nuestro.
Es por eso que no nos quieren, ¿quién querría un niñato revoltoso en su cocina?.
Con esto solo queda decir que no hay que tener miedo a los mensajes catastrofistas con que nos bombardean si se nos ocurre volver a la peseta, a esa moneda nuestra y simpática con la que vivimos nuestra historia.
Que si se disparará el déficit, que si nos empobreceremos, que si se devaluará.
Por supuesto que se devaluará, para que esos renacuajos grandes y gordos vengan aquí de nuevo a tostarse en nuestras baratísimas playas a ponerse como cerdos a cerveza de barril y paella ladrillo.
Esa es nuestra estrategia amigos, no tenemos petróleo, no tenemos gas, no tenemos minería ni una extensión siberiana que convertir en el granero del mundo.
Lo nuestro es la mano de obra, el sol y la fiestuki.
Y a eso señores míos no nos gana ni dios, y han necesitado varios gobiernos decididos a traicionar a su país para tumbarnos en ese aspecto.
Pelillos a la mar, pero señores, volvamos a lo nuestro; a la peseta, al café a cien pesetas, al cigarrito a cinco duros, a la cañita y al "barqui barqui".
Eso nos hizo grandes y lo hará de nuevo.

TE CONOZCO

2011-12-10T14:46:00.001+01:00

Muerte que me robas los seres amados, ¿por qué preservaste vivas sus memorias, por qué me obligas a recordarlos?.
Tuyo es cada último pensamiento, tuyo es mi último suspiro agotado.
Siento tu aliento en cada esquina; bajo la luna, bajo el sol; en cada instante; siempre paciente madre.
Con tu nombre ondulando tras el ruido de fondo la mirada se mueve huidiza, por encima del hombro todo es amenazante para el que solo teme por su carne.
Tu presencia arremolina mil pensamientos, mil serpientes que se enroscan por mi cuello.
Luces engañosas de origen incierto trazan horrendas muecas en mi rostro.
Sus lenguas se deleitan con el gélido tacto de mi miedo, acre sudor que obliga a las viscosas bestias a apretar mi garganta.
Te conozco, sabemos que un día nos habremos de ver.
Lo sabemos con absoluta certeza, pero no nos permites recordarte ¿por qué?
Te conozco y ante tu sola mención me rindo, me abandono.
Duermo contigo, con el pensamiento de que me has dado una vida áspera y demasiado corta.
Con el dulce mareo, con la plácida premura del tiempo que corre, que vuela a ras de suelo.
Tu estela me atrapa en su arrullo, no te temo, no te tengo miedo.
Porque para bien o para mal, aun soy y dado que soy, tu no puedes ser.
Mas he aquí la certeza de que cuando tu seas, estaré preparado y será lo que tenga que ser.
Te conozco, fuiste tú quien me enseñó que una vida vivida a pura víscera es una sorpresa constante.
Una canción divertida que termina en llantos desgarrados de familiares, de amigos y de hermanos.
Una sorpresa constante que acaba con una sonrisa, un corazón trazado a dos dedos en la nada y un beso al aire en el caso de los amantes para siempre enamorados.
Y en ese beso hay algo eterno, algo que no puede cubrir la tierra.
Es lo mágico que pulsa en el acto final del teatro de la vida.
La sola silueta de un cuerpo tendido sobre las tablas y bajo la roca, dos corazones, sí, siempre son dos.
Nunca te mueres solo, te llevarás un pedazo de las entrañas de las personas que te aman.
La muerte cae, se abate sobre el hombre, devora esa parte mortal que se extingue, que vuelve al sustrato de la tierra y retorna al ciclo vital.
Pero hay un principio inmortal que trasciende a este proceso, es esa parte que de algún modo entiende que ha llegado el momento de retirarse, de alejarse feliz de haber salido de esta sano y salvo a preparar su próximo asalto al azar.
Ese es el juego, el sin sentido.
Te conozco, tu enseñaste a los hombres a jugarse el pellejo sin saber por qué y sin darle el valor material al premio.
A admitir cada desafío solo por acercarse al límite donde la vida toma todo su esplendor.
Contigo bien presente a lo largo de la vida, esta se hace más alegre, nos haces reflexionar sobre el valor de las cosas.
Y es que los vivos, comparados con los muertos, resultamos insoportablemente banales.
Te conozco, tu nos enseñaste que hemos de vivir con la certeza de que un día habremos de morir.
Cierto es que resulta infinitamente más fácil soportar tu acecho sin pensar en ti, que soportar la idea que nos hemos inculcado de tu naturaleza.
Te conozco, de hecho eres la madre que nos da la vida cada día y por demás, también eres nuestro hijo mejor educado.
A veces, la mayoría de las veces, eres mala porque malo es el que muere; del mismo modo que la vida es mala por la villanía de quien la vive.
Te conozco, tu me haces reconocer la última realidad; todo lo que poseemos pasará a otras personas, todo lo que somos permanecerá en nosotros para siempre.
¿Pero cómo acechas? ¿cómo llegarás?
Quizá, con los años, iré perdiendo la costumbre de vivir.
Quizá esta alma mía irá siendo desposeída por la edad de los necesarios instrumentos de los que se vale para añadirme ganas de permanecer un minuto más en la vida.
Seguramente estará perfectamente explicado en la mirada quieta del hombre, fija al frente con los ojos abiertos de par en par.
Aquel hombre esperando con una sonrisa y con las últimas gotas de vida flotando en sus ojos con la fuerza de mil estrellas.
Es la parte menos bucólica de la muerte, es la cruel antesala del fin, la decrepitud cuyo único remedio es descansar.
¿Te conozco o no te conozco?